Орк умостил на лавке свою ногу в пропитанной кровью штанине, что-то сунул себе в рот и стал с наслаждением жевать, полуприкрыв глаза
– Ну ты и здоров жрать, Бордах! Сам еле на ногах стоит… – я присел рядом на лавку.
– Это не еда, мастер Холиен. Фанка.
– Фанка? Что это?
– Наше народное средство. Помогает не уставать в долгой дороге или быть свежим после бессонной ночи. А ещё, жёваная фанка хорошо заживляет раны, снимает боль и лихорадку…
– Вот как. А из чего её делают? Ну, если не секрет…
– Да какой там секрет… Рецептов много, в каждом племени свой, но в основном: паутина Песчаного Отшельника, мох с островов Срединного моря, кедровая смола и листья бола.
– Ну-ка, дай немного…
– На. Только поосторожней, Целитель. Хумансы, что пытались пробовать жевать фанку, умирали в страшных муках.
Я помял в пальцах небольшой серо – зелёный шарик. Лизнул пальцы. Кончик языка немедленно онемел. Я хмыкнул, кивнув своим мыслям. Орк с интересом следил за моими манипуляциями.
– А скажи-ка мне, бывший кентурий. Что у тебя с ногой? Неужели это я умудрился так достать тебя в драке?
– Ты? Ах-ха-ха! – орк зашёлся в хриплом кашле, но тут же заткнулся, схватившись за бока, – нет, разве что пару рёбер треснули, – прохрипел он отдышавшись. А нога – это мне память из Варрагона досталась. Гранёный наконечник стрелы пробил бедренную кость и застрял. Древко стрелы я слома и ещё бегал со своей кентурией… а потом…огонь и… не стало моих легионеров. Выполз из-под груды запечённого и воняющего мяса уже к вечеру. Нога распухла и посинела. Добрался до одного из наших шаманов. Тот остатки стрелы вырезал, а кусок наконечника остался в кости. Месяц заживало. Потом вроде бы ничего. Так, иногда к вечеру ноет, спать не даёт, да ещё лихорадит всего… Но, ничего, фанкой спасаюсь. Я к шаманам нашим не раз ходил. Говорят, отрезать ногу надо, а культю прижечь. А как я, без ноги-то? И так из легиона попёрли…
– А Целители как же? – я сдержал рвущиеся наружу эмоции и старался говорить ровно. Надо же, а этот Чёрный из тех, что были под стенами. Варрагона. Может и наконечник стрелы, что засел в его бедренной кости, из колчана Рунгерд?
– Целители?! – дёрнулся Чёрный, ударив по лавке кулаком. Варрагонские бежали, а Светлые запросили золота по весу моей ноги. Да ещё и смеялись, говоря, что хромота добавляет мужественности кентурию легиона… ты, мастер, сделай хотя бы, чтоб не так сильно и часто болела. А я долг отдам. Только на ноги встану и отдам. Меня в сопровождение Адептам Ковена наняли. Завтра послезавтра обещали рассчитаться… – в глазах орка светилось отчаяние.
– Лежи уже. Сейчас разберусь…
Ох, мне. Крутые вы, дороги Рандома. Всё норовите петлю завернуть, да позаковыристее! А у Чёрного-то – классический посттравматический остеомиелит. Кость вокруг осколка расплавилась от гноя, образовав полость. А во время драки шаткое равновесие и нарушилось. Скорее всего, осколок, а и сама кость поранили мягкие ткани, вызвав кровотечение… Как он не истёк?
Я достал Сферу Преображения и с досадой снова забросил её в инвентарь. Вот же гадство! Во время бесплодных попыток лечения Натиенн на последних заклинаниях израсходовал почти всю ману. Хватит на три-четыре Средних Исцеления, это если собственный резерв не пуст. Я закатал рукав… Чёртов авантюрист! Полоска маны едва просвечивал через кожу. Пара заклинаний. Ну что стоило ещё раз нырнуть в Астрал! Сейчас заходить? Посреди таверны? Тогда уж точна все Цензоры Ковена сбегутся… Какой же я безалаберный…
И что мне в этом орке? Ни сват, ни брат… Нет, этот день не закончится ещё одной неудачей! И хватит гадать. Дело ясное: надо резать, а уже потом применять Регенерацию с Исцелением. Только ведь этот бугай брыкаться и орать будет.
Я расстелил на столе тряпицу, а на неё выложил свой набор: Ампутационный нож, Иглу и Нить. Бордах внимательно следил за приготовлениями.
– Мастер, ногу только не отрезай, ради Великого Духа…– прошептал орк.
Эк его проняло, несгибаемого воина Чёрной пустыни!
– Не буду, кентурион. Может, вообще, ничего не придётся резать. Сначала попробую просто магией… Но есть сомнение, что получится. Из-за наконечника. Ткани вокруг заживут, восстановятся, а через полгода-год всё по новой. А меня рядом может не оказаться…
– Тогда режь, мастер. Чего там! Режь! Пока я не передумал…
– Ты же орать будешь, брыкаться, повредишь себе чего. Эх … Было средство. «Слёзы Матери» называется. Если его выпить, целый день спать будешь и ничего не почувствуешь. Только нет его у меня сейчас. А на изготовление нужно время и редкие ингредиенты... Хм, можно и по-другому. Заклинание «Сон Гарпии» тоже хорошо помогает…
– Не выйдет ничего, Целитель, мне придётся терпеть, – тяжело вздохнул Бордах, – видно, чем-то прогневал я Чёрных духов. Ещё под Варрагоном нам, начальникам кентурий и легиона, маги Светлых установили защиту от этого заклинания. Чтобы в пылу сражения не попасть под удар Гарпий…
– Ну что ты будешь делать! Куда ни кинь... всюду клин. Ладно, давай тогда я позову парочку трактирных вышибал, пусть подержат тебя, что ли. Руки и ноги свяжем, не против?
