- Вы что?! Вы приняли меня за проститутку?!
- Ну ты же приняла меня за таксиста!
- Да я-то вызвала такси! Вот! - уже не беспокоясь о грязных руках, лезу в сумочку, достаю телефон и сую ему под нос ему!
- Ниссан? - кажется, он оскорблен до глубины души. - Ты приняла мою машину за Ниссан?
- То есть это прям кошмар? А принять меня, порядочную замужнюю женщину, за проститутку это вот прям нормально?! Вы что, не видели кольца? Извращенец!
- Да, ладно тебе! - вдруг идет на попятную он. - Видел, конечно. У тебя вообще на лбу написано, что ты не такая. Я пошутить хотел! Настроение отличное!
Ага. Так я и поверила.
- Как же я устала за сегодняшнее утро от всяких шуточек! Высадите меня. Нет, лучше отвезите меня в ГУМ. В качестве компенсации за оскорбление! Это самое меньшее, что вы можете сделать.
- Мда, а какую компенсацию получит моя машина, которую ты приняла невесть за что?
Я начинаю оглядываться, чтобы понять, чего это он так взъелся? Блин! Ягуар!
- И что? Я ждала черный автомобиль! Все логично!
- Женская логика, - ворчит водитель.- Ну так знай, мой неНиссан обиделся, и до ГУМа не поедет. Только в темную подворотню. Может еще передумаешь?
Ой, кажется, я увлеклась. Надо срочно отсюда выбираться. Фиг с ним с ГУМом.
- Нет, спасибо. Лучше остановите здесь, я сама дойду.
- В этом? - он поворачивает голову и окидывает меня очередным оценивающим взглядом. Ему только повод дай.
- Да просто у меня почти нет нормальной одежды, - вдруг брякаю я. - Понимаете, я собиралась на Мальдивы. А приехала в Москву…
- Самолеты перепутала?
- Вам смешно, а я у меня кроме парео и купальников, да прозрачных сарафанов ничего нет. У меня вообще за два дня жизнь перевернулась с головы на голову, ну то есть наоборот.
- А, ну понятно теперь, чего ты вырядилась как истинная жрица любви, Шучу. Не обижайся… Как тебя зовут, кстати?
- Оля, - автоматически отвечаю я и тут же мысленно чертыхаюсь. Зачем? Ну зачем сказала?
- А меня Марат. Оля, у меня есть предложение получше. Нафиг тебе этот ГУМ. Давай лучше в ресторан поедем? Пообедаем, пообщаемся?
Он говорит это вполне миролюбиво, но интуиция подсказывает, что расслабляться не стоит. Хоть у него и Ягуар, что доказывает, что он не маньяк, риск тут неуместен.
- Спасибо, я не голодная. Вот здесь остановите, пожалуйста.
- Уверена?
- Да.
На удивление, он действительно выполняет просьбу и останавливает машину. Дергаю за ручку, но дверь заблокирована. Черт!
Недоуменно поворачиваюсь к водителю и требовательно выгибаю бровь, мол, открой.
Он ухмыляется и томно просит.
- Только после того, как оставишь свой номер.
Вот ведь… засада! И оставлять страшно, и без номера он меня точно не выпустит.
- А вас не смущает, что я замужем? - никогда бы не подумала, что использую карту своего фиктивного замужества, но сейчас оно мне, ой, как на руку.
- Ни капельки. Такую красотку не грех и украсть. А муж не стенка, подвинется.
Так, вот эти идеи мне уже не нравятся, пора сворачиваться.
- Ладно, - сдаюсь наконец. Выдумаю какой-нибудь номер, пусть хоть иззвонится. - Записывайте.
- Отлично, - он достает телефон и открывает вкладку нового контакта. - Я тебе сразу наберу, чтобы и у тебя мой был.
Вот прохвост! Как он понял, что я задумала? Приходится через «не хочу» все-таки диктовать ему правильные цифры. Ничего. Заблокирую его и дело с концом.
Марат видит входящий звонок на моем телефоне, довольно улыбается и нажимает на кнопку разблокировки дверей.
Ура!
Ой, еще не совсем!
Он вдруг наклоняется ко мне близко-близко и шепчет.
- Поцелуй на прощание?
Что?! Только не это! Мне фиктивного мужа на свадьбе хватило на год вперед.
- В другой раз, - со всей прыти толкаю дверь и выпрыгиваю из машины.
- Как знаешь, - улыбается он, и, стоит мне захлопнуть дверь, нажимает на газ.
Машина отъезжает, но прежде я успеваю услышать из открытого окна многообещающее «Я позвоню».
Провожаю взглядом удаляющийся Ягуар, наконец выдыхаю и осматриваюсь по сторонам.
Без понятия вообще, где я нахожусь. Какой-то гигантский проспект, сталинские дома, но узнавания ни грош.
И только в этот момент вдруг понимаю, что меня начинает отпускать. Он уехал. Ничего непоправимого не случилось. Меня не обесчестили. Все хорошо.
А хорошо ли?
Я одна. В откровенном платье, в котором, видимо, только на панель. Посреди чужого города, и даже не могу доехать до дома, потому что в такси я больше никогда в жизни не сяду.
Что же мне делать?
Нервно передергиваю плечами и оглядываюсь в поисках волшебного спасителя. Но не нахожу. Множество припаркованных машин, плотный поток на дороге, а вокруг ни одной живой души. Где все люди? Вдруг из двора выходит пожилой мужчина. Отлично! Попрошу помощи у него.
Ага. Разбежалась. Стоит старичку поднять на меня глаза, как его взгляд вдруг загорается непонятным интересом, и, как я понимаю на недавном опыте, похотью.
Кошмар! Никому нельзя доверять. Вдруг старичок тоже маньяк?
Совершенно не осознавая, что делаю, я инстинктивно тянусь за телефоном и набираю единственный номер, хозяину которого все-таки доверяю.
