Невинная для Тёмного Генерала (СИ) полностью

И кажется, я придумала как это сделать…

Я улыбаюсь и одновременно слышу новую смешинку в шелесте листвы. Лес много раз запутывал случайных путников, но для меня сейчас поступит ровно наоборот. Он проведет меня. Я медленно поднимаюсь на ноги.

Разворот магической тропы… эманации чистой первородной магии в воздухе — пахнет как силовые разряды тогда, когда Арон возвращал меня к жизни после почти-утопления в купелях Академии Белого Стана.

Вековые деревья расступаются, и я вижу знакомую поляну. Тихое неподвижное болотце. Тишина. Уют. "Тебе давно было пора сюда прийти", шепчет магический лес.

Знаю, что все пути в этом лесу запутаны. Все следящие заклинания искажаются. Я пока не поняла, как нашел меня Алик. Неужели допустил лес?

"Мы не всесильны…", — шелестит листва в ответ, — "беловолосого мага вела чужая черная сила… сильнее нас. Не злись на него. Беловолосый маг этого не хотел…"

Я захожу в болото по колено. Затем по бедра. Мокрая ткань платья леденит мне кожу, липнет к бедрам.

Я вздрагиваю, когда рядом со мной показывается сразу несколько десятков зиверовых щупалец. Они медленно вытягиваются вверх, в небо, будто хотят дотронуться до облаков.

Признаю, выглядят черные щупальца жутко на фоне желтовато-изумрудного болота и хмурых предгрозовых небес.

"Они выражают почтение тебе, Арави", — подсказывает лес. Очень вовремя! Потому что я чуть не ломанулась прочь!

Не смотря на предупреждение леса, я дергаюсь, когда новое щупальце поднимается из болота прямо передо мной. Оно единственное — не тянется вверх. Оно скручено полукольцом, держит на своем гуталиново-черном теле как на блюде большую кожаную суму.

Острожно принимаю груз. И щупальце тут же слегка отодвиается и начинает стремиться вверх как все остальные.

Когда я выхожу из воды, щупальца медленно опускаются, пока с глухим бульканьем не исчезают из поля моего зрения. Неожиданно — у зиверов оказывается есть что-то вроде этикета, а я все время считала их неразумными кровожадными тварями…

Обессиленно опускаю свою добычу на берег. Сменная одежда — конечно безразмерная военная форма черных магов. Пойдет. Провиант. Мясо, хлеб. Кажется, у меня сегодня праздник. И как это я раньше не догадалась сюда прийти?!

Скоро начнет смеркаться. Так что еще через несколько минут развожу магический огонь. Искра высекается неожиданно легко, хотя мне казалось, что я так устала, что и ноги переставлять не смогу. Не то что пользоваться магией…

Немного смущает то, какая получилась искра. Это определенно не белый огонь. Серый. Тусклый.

“Капля молока в чаше чернил”, вспоминаю я. И между лопаток пробегают ледяные мурашки.

Ребенок еще совсем мал, а я уже так изменилась. Как скоро меня начнет предавать собственный разум?..

— Ну и что, — тут же говорю сама себе вслух, то ли обидевшись то ли разозлившись не пойми на кого, — значит будет серая искра. Ничего страшного. Серебристо-серая. Она даже красивее…

Продолжаю бормтоать себе под нос и дальше в том же духе. Это позволяет мне не подпускать страх. Я изображаю, как будто эти перемены меня не пугают… Если буду изображать хорошо, глядишь, они и впрямь перестанут производить на меня впечателнение.

Потому что, если честно… если не буду сдерживаться, то просто заору от ужаса. Мой внутренний свет гаснет. Любой белый маг знает, что это значит. Я полностью лишусь сил и умру. Это и пыталась предотвратить Златка.

И я ее не могу осудить.

Ведь моя смерть автоматически обозначает ее смерть…

Что-то больно многих я связываю. Арона, Златку…

В размышлениях накалываю незнакомое мне мясо на нечто напоминающее шпагу и приспосабливаю жариться над костром. Тонкий серо-черный предмет выглядит как какое-то жутко дорогое оружие. Представляю, как оскорбились бы черные воины если бы увидели, как я с этой штуковиной поступила…

Но, справедливости ради, “шпагу” я нашла в отсеке с провизией. Так что сами виноваты…

Аромат жареного на костре мяса уже начинает щекотать мне ноздри. Огромных сил мне стоит не вцепиться в еще истекающий кровью кусок немедленно… Да что это со мной?! Белые маги такое не практикуют… Другое дело черные. У них и ритуалов с плотью и кровью много. И снова на ум приходит “капля молока в чаше чернил”. Я снимаю "шпагу" с огня и вгрызаюсь в хрусткую, едва наметившуюся, мясную корочку. Плоть неизвестного зверя теплая, но почти сырая, кровянистый привкус приводит меня в полный восторг! Едва утолив первый голод, я вспоминаю, что должна была продумать, как мне быть дальше…

Однако придумать план я не успеваю. Снова шаги. На этот раз запах мяты и терпкого меда бьет мне в нос. Кажется, я стала слышать ароматы ярче. Даже сильнее чем когда носила созданный Ароном кулон. Или… запах все-таки слишком нарочитый?..

— Ты постоянно сбегаешь, мышонок… — произносит самый приятный на свете голос. Голос, мужчины, который для меня так болезненно притягателен. Голос мужчины, который, вероятно, приказал меня казнить.