Со всех сторон только и слышу про это.Уже всего измочалили.Твердят и твердят про конец светани разу не видевшие его начала.Известно еще с очень древних веков,сегодня смотрящихся призраком:конец света — зрелище для дураков,начало света — для избранных.<p>Бумага стерпит все</p>Бумага стерпит все, помимо фальши.Я от людей с теченьем лет все дальше,всё приближаюсь к нулевой отметке,где пустота, и мозговые клеткитам отмирают медленно и верно.Но мыслить в этом духе тоже скверно.Существование — уже большое благо:вползаешь в дом, как в конуру собака,и грезишь о далеких теплых странах,где нет людей и, как это ни странно,есть облака, жилье, спиртное, ужини мысли, что еще кому-то нужен.Должно быть, никогда не стану старше,поскольку вижу только день вчерашний,поскольку в этой жизненной системея до сих пор ни с этими, ни с теми,а только сам плюс тень моя, как призрак.Ее надменность — отличимый признак.Страдальчески глядят мои тетради,и я пишу, покуда не утратилспособность мысли выражать понятно.Я одинок. До боли неприятноуйти в тот мир, несолоно хлебавши.Бумага стерпит все. Помимо фальши.<p>«Я чувствую, что рядом…»</p>Я чувствую, что рядом, где-то околоменя и этой непутевой ночи,будто ни разу не звонивший колокол,мысль о тебе пылится среди прочихтаких же мыслей, домыслов, фантазийв архиве скрытом головного мозга,который ворошить как ни пытайся,ответ один: начать сначала поздно.Стираю, как написанные мелом,из головы все тягостные мысли…Поэтому и сныо чем-то светломне долетая, в воздухе повисли.<p>Искусство быть собой</p>Смотри как ночных фонарей огниразрывают тьму,что накрыла город,в котором тебеникогда не стать таким как они.И, говоря по совести,ты должен быть этим горд.Ты не унижалсяи никого ни о чем не просил,нарочно не заводил влиятельных знакомств.Неоднократно судьба,чтобы ты мог подняться,немного силшвыряла тебе,как собаке швыряют кость.Ты поднимался,с одежды отряхивал пыльи продолжал идтисвоейизвилистой тропой…Со временем ослабтвой юношеский пыл,но ты должен быть горд,что всегда оставался собой.Не горячись, что кому-то позволено,а тебе — нет,ведь быть таким, как они, до безумия страшно…Скоро фонариразом погасят свой свети сегодняшний деньавтоматическиперейдет во вчерашний.<p>«Где чем больше отдаешь…»</p>Где чем больше отдаешь — больше должен,где рекой текут грехи безрассудства,голос страха многократно умножив,дни мелькают чередою присутствий.Где не в силах вещь отбрасывать тени,где ни жалости, ни боли, ни фальши,благородство утопает в сомненьях…Просто мы там становимся старше.
