Мысли приходят,будто под вечер незваный гость,мозг трудится как двигательв сто лошадиных сил.Внешне обычно спокоен,любая злостьотступает на задний план;только, как ни просичуточку времени, чтоб отдохнуть,а ответа нет,истина не рождается в спорах с самим собой,глазу слегка непривычно смотреть на свет,можно составить трехтомник моих проблем и забот,до которых мне дела,как верблюду до чтения книг.Окутан воспоминаниями,что город в тяжелый туман.Горло пытается выдавить слово —выходит крик.Говорят, что нельзя поумнеть,не сойдя с ума.Потому бесполезно рассчитывать,что в календареразгадаешь тот день,где удача начнет караулить.Остаетсяразглядывать отблескночных фонарейна промокшем асфальтепривычно изогнутых улиц.
«Комната мала…»
Комната мала — не намотать кругов.Голод одолел, да лень готовить еду.Зеркало показывает черт знает кого,а не того, кого имеешь в виду.Желаний нет ни в гости, ни на парад,обстановка раздражает — куда ни ткнись.Газеты — сплошь собрание полуправд.Капитан покинул корабль быстрее крыс.Если жизнь река — то я там, где дно,а долги — как грибочки после дождя.Мысли улетучились все до одной.Обещались новые — буду ждать.
В ПОИСКАХ ЖАНРА
Девочка в черном
Изящна и утонченна,прозрачна, как изо льда,зловещая девочка в черномидет по моим следам.Мы с нею во многом схожи,я встрече с ней был бы рад.Но лишь ощущаю кожейее леденящий взгляд.Безволен как заключенный,твержу я десятки раз:зловещая девочка в черном —одна, кто меня не предаст.
Утро
Остаться в окружении холодных стен,почувствовать время на собственной шкуре,наблюдать, как в мучениях начинается день,дрожащими пальцами теребить окурок,считать себя безнадежно больным,глотать слюну пополам с ненастьем,видеть, что комнату обволакивает дым,а пространство разбивается на части,ненавидеть всех, кто этого заслужил,не прощать никому, ни во что не верить,радоваться тому, что до сих пор жив,размышлять о надежды закрытой двери,подумать о нравственности и о судьбе,все подытожить и заявить мудро:Все вышеперечисленное содержит в себечасть суток, именуемая словом утро.