– Вот еще, Ричмонд! – отвечаю. – Никакого Ричмонда, моя прекрасная леди, мне надо в Кентербери. И потом, что я тебе, Керенский, что ли? Осенью в короткой юбке бегать. И тебе советую, блондинка, не включай мозги. Тебе это не к лицу.
– Смотрите, как он заговорил! Ну и пожалуйста. Езжай на свидание к своему киллеру. Эх, а я бы так тебя хорошо спрятала!.. – мечтательно произнесла Эльвира. – Но ты же совсем неблагоразумный мальчик, Сережа.
– У тебя на меня виды, – удивляюсь, – или это просто бзик в голове? Нам нужно в Кентербери. И ты меня нипочем не переспоришь.
– Ну если так уж надо…
И мы помчались в Кентербери.
– Довезете меня до Кентерберийского собора, а дальше я сам.
– Ну и пожалуйста, – обиделась Эльвира, – если так хочешь, сам бегай от киллера. А до церкви тебе топать и топать.
– Что ж, моя прекрасная леди, я, пожалуй, потопал, – прощаюсь с Эльвирой на въезде в Кентербери. – И я что-то сомневаюсь, что какому-то киллеру очень надо за мной гоняться.
– Посмотришь-посмотришь, – на прощание ответила Эльвира.
А я в сомнениях, может, она все придумала и у нее опять какие-то виды на меня? Да не похоже, была серьезна. Надо бояться, а страха почему-то нет. И это плохо.
Пристроился я к группе японцев, оплатил место в автобусе, и покатили мы осматривать достопримечательности. Времени до 14:00 еще с полчасика оставалось. Японцы болтают между собой. О, думаю, сильно язык отличается от китайского. Звуки другие. А не посетить ли мне дальние восточные страны? А все дела здесь оставить. Нет, конечно, не в Лондоне дела оставить, а в Москве или лучше в Алатаньге. И я, пожалуй, все дела оставлю там, в Зоне. Тогда и отдохнем с Дашей где-то на островах Керама.
Экскурсия идет, японцы периодически выходят, осматривают английскую историю, заходят обратно, меня не беспокоят. Я уж подремывать начинаю. Кто-то бубнит на английском про Кентерберийский собор. Мне уже начинает казаться, что японцы что-то по-русски бормочут. Вдруг слышу «Сент-Мартин Кирх». Моя остановка. Вскакиваю, бегу на выход. Японцы вежливо улыбаются, когда я их расталкиваю. Даже не сердятся. Будем осматриваться. Вот угловая башня. Потом двухэтажное строение из камня, дальше пристройка с огромными окнами. Вход под башней. Там меня и должен ждать связник. Перед входом никого, только две японские бабушки в просторных платьях и в кроссовках щурятся на меня сквозь темные очки. Что они видят сквозь лондонскую хмарь? Перед воротами собираются остальные японцы. И где посланник? Из японцев, что ли? Так я никого не знаю. Ну что ж, подождем.
Ну вот и он. Из толпы выбирается весь в джинсе, в темных очках Боря! Вот кого не ожидал увидеть. Надеюсь, он не весь «Черный отряд» с собой притащил. Да! Пароль не нужен. Силен Одиноков. Завербовал их, значит. Пора переставать удивляться.
– Здравствуйте, сэр черный рыцарь, – приветствую его.
– Рыцарь? – удивляется Боря. – Черный? Ах, ну да. Привет тебе, Фокин, знаешь от кого?
– Пожалуй, догадаюсь с одного раза. У тебя что-то есть для меня?
– Адрес. И вот еще вещица.
– Адрес – это, знаете ли, сударь, хорошо. А то ну просто не знаю, куда податься. Все ходы закрыты, цугцванг какой-то. Еще и киллеры за мной рыщут. Вещица-то хоть не деньги? А то у меня сегодня аллергия на них проснулась.
Только сказал, почувствовал приступ. Но скоро прошло. Быстро прочихался.
Боря серьезно головой покачал, запустил руку в свой рюкзачок и достает… «заводной апельсин». Оранжевый мячик величиной как раз с теннисный. Только этот «апельсин» не съедобный. И сделан фиг знает из чего. Не бьется, не ломается, а только развлекается. Цвета меняет. Сам не видел, но, говорят, если сработает, света белого не увидишь.
Беру, подкидываю на ладони. Ничего так, увесистая фиговина. На что мне «заводной апельсин», думаю.
А «апельсин» темнеет, темнеет. Превращается… О! Посещает меня гениальная мысль. Легату надо подарить для его поля чудес в Шотландии. Или нипочем не отдавать? Самому пригодится.
– Ого, – восклицает Боря, – он стал фиолетовым и тикает!
Вдруг негромкий хлопок. Из-под ног гранитная крошка вылетает. Боря щеку вытирает, поцарапанную осколком.
Стреляют, лениво думаю. Киллер объявился, засел, наверное, в этой башне на углу церкви.
– Мазила, – с чувством констатирую.
– Стреляют, – истерично орет Боря, – бежим!
Шагу не успеваем ступить, как мрак опускается. Боря только хмыкнул в полной темноте:
– Ну это ему даром не пройдет. С огнем играет. «Черный отряд» трогать нельзя.
Так вот какая вещица этот «заводной апельсин»! Этот фантик мини-Зону тут устроил. Интересно, весь Лондон накрыло или там метров сто в радиусе?
Однако пора убираться. Пока киллер со вторым выстрелом медлит.
Боря успокаивает:
– Не бойтесь, сэр, я же с вами. Ничего этот гад нам не сделает.
– Мне бы твою уверенность. Ах, да, – вспоминаю, – ты же «Черный отряд». Тот, кто тебя убить хочет, сам долго не проживет.
