Спускаясь по трапу самолета, я отключаюсь от реальности, закрывая глаза, слушаю песню ветра и крик орла в небе. Но даже мысленно я не могу вернуться туда, где моя душа пребывала в покое и равновесии. Шум двигателей, голоса людей, тяжелый воздух, который, проникая в легкие, вызывает приступ кашля. Все это не дает сконцентрироваться, вырывая меня из привычного состояния. Как много шума. Это оглушает.
Чувствую себя Маугли, впервые вышедшим из леса.
Поднимая руку, прижимаю рукав к лицу, чтобы облегчить себе вдыхание воздуха со значительной примесью диоксида серы и сажи. Я фактически ощущаю, как эта мерзость черной паутиной покрывает мои легкие.
Я иду к выходу из аэропорта, растеряно глядя по сторонам. Огромное количество народу проходит мимо меня, и… это странно. Я много раз был здесь. Десятки, сотни перелетов.
Я вернулся домой. Или Нью-Йорк больше не может именоваться моим домом?
Я застываю, когда вижу Марка. Он пробегает взглядом по мне, но снова ищет в толпе… не узнав. Я невольно улыбаюсь. Собираю волосы на затылке, поднимаю руку и машу ему, продолжая идти навстречу. Марк снова бросает на меня раздраженный взгляд, не понимая, зачем ему делает знаки этот навязчивый, странный, волосатый и бородатый тип, в свободных хлопчатобумажных серых брюках, такой же рубашке белого цвета и потертых коричневых сандалиях на босую ногу. Наверное, я кажусь ему чудаком. Я вижу, как раздражение в глазах Марка постепенно сменяется узнаванием, потом потрясением и даже шоком. Он скользит по мне недоверчивым взглядом, пока между нами не остается пара метров.
– Джейсон, Господи, это ты? – ошарашенно глядя на меня, спрашивает Марк. Я вместо ответа крепко обнимаю его, хлопаю по спине, говорю: «Рад тебя видеть, брат», и снова отступаю, чтобы посмотреть на него. Марк не изменился. Такой же смазливый молодой пижон в сшитом на заказ стильном костюме и дорогих туфлях, с ухоженными ногтями и побритым лицом. От него воняет парфюмом за версту, но это лучше, чем вдыхать смог от машин.
– Что с тобой случилось? – неуверенно спрашивает Марк, тоже не переставая рассматривать меня. В его взгляде появляется тревога.
– У меня все отлично. Давай, пошли отсюда. – Обнимаю его за плечи и веду к выходу, а то он так и будет стоять, как остолбеневший. – Так плохо выгляжу?
– Не знаю. Необычно. Борода и волосы. Ты меня разыгрываешь? Ты ее приклеил? – Марк смотрит на меня, потом начинает дергать за бороду. Вдруг в его глазах появляется ужас, и он резко останавливается. – Ты же не вступил в ИГИЛ?
– Нет, – я со смехом качаю головой. – Я побреюсь. Просто не успел. Выехал, как только узнал, – придаю голосу серьезность. – Как ты, кстати? Как все прошло?
– Нормально. Похороны сложно чем-то испортить, – пожал плечами Марк, немного расслабляясь.
Когда мы садимся в его черный блестящий Лексус, Марк снова начинает допрос. В принципе, я был готов к тому, что меня не оставят в покое быстро.
– Слушай, я думал, что ты в Китае бизнес замутил. Квартиру продал, дом в Испании продал, виллу на Средиземном море тоже. Машины – и те все продал. Огромные деньжищи. Я все ждал, что ты позвонишь и сообщишь, что отбахал какой-то мега завод в Китае. А ты в какой-то пижаме и без багажа. Худой, как жердь. Тебя не кормили, что ли? Прогорел?
– Нет. Не было никакого бизнеса, – я напряженно слежу за дорогой, с трудом вспоминая ощущение, которое испытывал, когда находился за рулем. Марк поворачивается, впившись в меня взглядом, я еще сильнее напрягаюсь. – Смотри на трассу. И давай поговорим у тебя. Ты в Верхнем Ист-Сайде живешь? Не переехал?
– Да. Ты тоже когда-то там жил, – сухо отвечает Марк, явно сделав неправильные выводы.
Когда мы спустя двадцать минут поднимаемся в его двухуровневые апартаменты, я сразу замечаю следы пребывания еще одного человека в квартире.
– Мой парень на работе, а я ушел раньше, чтобы тебя встретить, – поясняет Марк. – Садись. Я выпить налью. – Он указывает на диван светло-бежевого цвета.
– Мне просто содовой или сок.
– Что так?
– Веду здоровый образ жизни, – рассеянно пожимаю плечами. Марк скользит по мне изучающим взглядом.
– От тебя половина осталась. Куда уж здоровее? Колись, куда деньги дел. В карты проиграл? Или казино?
– Могу я не отвечать, Марк? – я холодно смотрю в глаза брата. – Мы не виделись три года, и я не намерен говорить о деньгах.
– Я спросил только потому, что это я продавал твое имущество и переводил вырученные средства на твой счет. Если б знал, что ты просто все спустишь, то оставил бы немного.
– У меня все отлично, Марк. Я ни в чем не нуждаюсь, – твердо говорю я. Брат окидывает меня в сто первый раз выразительным взглядом.
– Да уж, – вырывается у него. – Все у тебя из крайности в крайность, Джейс. Не живется спокойно. Брайан захлебнется от злорадства, когда тебя увидит.
– Я не собираюсь искать с ним встречи, и думаю, что до завтра приведу себя в порядок. Тебе не придется меня стыдиться.
– Я вовсе…
