— Делай что хочешь. Хоть комендантский час вводи, но Антония разыщи. Ты у нас запасливый. У тебя там сто пудов какой-нибудь предвыборный фейерверк с террористическим взрывом заготовлен. Заодно и патриотический дух в электорате поднимешь. Найдёшь — не трогай. Просто проследи. Мобилизуй всё. Денег не жалей. Деньги будут.
— Борис… — чуть осмелев, выдохнул Грумов.
— Пошёл вон, — устало договорил Медунов, затем плавно притормозил, вырулил на обочину и нажал кнопку разблокировки дверей.
— Куда? — растерялся Грумов.
— Попутку поймаешь. Мне кое-что обмозговать надо. Проваливай.
— Да ехать-то осталось, — заерепенился было Грумов, но тут же прикусил язык: слова застряли в горле.
Медунов по-прежнему смотрел прямо перед собой, и его лицо не выражало ничего: такое бывает у наёмных убийц в момент, когда они касаются курка снайперской винтовки. Грумов не стал испытывать судьбу: молча, вылез из машины, аккуратно прикрыл за собой дверь.
Серебристая иномарка бесшумно тронулась с места и вскоре растворилась в промозглом мареве дорожного горизонта.
Грумов достал сотовый телефон, огляделся по сторонам, набрал номер.
Из трубки вырвался бодрый голос:
— Слушаю!
— Гони мой мерс к кафе «Вкусняшка» на Горьковской. У поворота на Балашиху.
— Есть!
— И чтобы через тридцать минут был здесь, сволочь!.. — несдержанно заорал Грумов. — …живьём сожру! Ты у меня… … Всосал?!
— Уже еду!
Генерал чувствовал себя, как оплёванный. Отведя душу на безропотном адьютанте, он неуклюжей трусцой перебежал на противоположную сторону дороги и вразвалку вошёл в кафе «Вкусняшка».
Серебристая иномарка под управлением судьи Медунова на предельной скорости мчалась в Москву по сырой утренней трассе.
«Почему же он выжил? — никак не укладывалось в голове Медунова. — Не млешак? Нет, валгайские ведуны не ошибаются. Мутация? И сколько их ещё… этих мутантов?»
Медунов вытащил сотовый телефон, позвонил:
— Алё.
В ответ раздался надменный голос:
— Ты?
— Я, — подтвердил Медунов.
— Поймал?
— Не даётся в руки, зверёныш. Как в воду канул…
— Ищи.
— Нужна помощь.
В трубке заскрежетал мерзкий трескучий смех:
— Хе-хе-хе. Тебе? Хе-хе…
— Я потерял одну группу.
— А этот… мясник твой, с лампасами, из генштаба?
— Поможешь?
— Тебе? Хе-хе-хе, — опять захрипел пренеприятный скрипучий смешок. — Ты же у нас ортодокс. Переговори с Муавгарами. У них денег как грязи.
— Млешак в Москве, и он последний.
— Ну, и что ты предлагаешь?
— Парочка термоядерных бомб снимет проблему сегодня же.
— Какое самопожертвование. Хе-хе. Поживи покуда.
— С обезьянами?
— А чем они тебе не нравятся? Жадные, глупые, энергичные. Отменное стадо! Идеальные подданные. Впрочем, кому я рассказываю, Коба…
— Мне не до шуток.
— А я не шучу. Ты не хуже меня знаешь, как у них в толпе гирфийский ген бессознательной телепатии срабатывает. Как часики! А контролировать его не могут. Мозгов не достаёт. Они больше на инстинкты полагаются, чем на логику… С таким материалом горы своротить…
— Кто так решил?
— Время. Хе-хе…
— Не морочь мне голову. Ты уже попробовал один раз свой Третий рейх заделать…
— Мы не навязываемся.
— И правильно, — неуступчиво подхватил Медунов. — Сам разберусь.
— Какое самомнение. Хе-хе. Это обнадёживает. Плохо только, что и для Муавгаров мы теперь не просто тупые биомашины спецназначения…
— Думаешь, они млешаков заразили потому, что мы?..
— Не будет млешаков, не станет и нас. Мы для Муавгаров всего лишь биороботы. Как там… в Библии? Хе-хе… И сотворил Бог подручное средство, да сплоховал малость… хе-хе… Не по образу и подобию вышло… хе-хе… Конспираторы хреновы… хе-хе-хе…
— Ты говоришь, как масон…
На том конце провода уже не слушали и бесцеремонно бросили трубку.
«Машины, машины… — думы Медунова опять, как заезженная пластинка, уже в который раз, пошли по старому кругу. — Сами-то они кто, где? Призрачные Гирфийцы… Мы-то здесь… из крови, плоти. А их вообще нет. Обрывки ДНК в человеческих хромосомах и всё. Тоже мне, цивилизация. Круги на воде… да и те не нынче-завтра канут вместе с млешаками… А может, им и не нужна Земля? Неужели масоны правы? Нет-нет! Бред! Откуда этим гамадрилам знать о таких вещах? Они же дальше своего носа не видят. Не разум, а одна электрохимия. И чего они в них нашли? Вариативное мышление? Хм… Вряд ли. Сознание, загнанное в изомерные ряды гормональных циклов. На этом далеко не уедешь. Абракадабра какая-то… Одной рукой масонов с валгаями через Эфгондов приручают… сказочки про Бога насочиняли, лишь бы с их млешаками ничего не стряслось… а другой, нас к ним через Муавгаров подсылают убивать… причём всех, без разбору. Теперь опомнились. Подать им, видите ли, чтоб дышал и пукал. Для чего, спрашивается, Муавгарам живой млешак? Гирфийцев из его генов клонировать? Землю заселять? А раньше о чём думали, когда этих млешаков как муравьёв было? Вот жахнем сейчас по Москве… ядерной боеголовкой. Чтоб в пыль… И чего? Нет млешака, нет и Гирфийцев с их Эфгондами, Муавгарами… А я тут пуп надрываю. Мне-то зачем вся эта маета да хлопоты?.. Чтобы жить? Так я и так живу… Пока живу. Живу? Зачем? Программа? Машина… Живу…»
