Самые долгие в моей жизни мгновения ожидания складывались в секунды, секунды в минуты… о том, что прошёл час, я узнала с помощью начинающего формироваться на Террасуоте ощущения времени.
И… ничего. Ровным счётом, ничего.
Даже изначальный жар давно прошёл…
Лучше б огонь ну, не знаю, подпалил мне брови, лучше б пришлось с ним бороться, но он не реагировал! Совсем. Совершенно.
- Бесполезно, Ритка, - сказал Кристер, когда я уже сама поняла, что хакнуть огненную стихию нам не удалось.
И всё же продолжала долбиться в пружинящую под моим вниманием огненную стену из чистого упрямства.
К тому же признаваться в глупости собственной затеи – сомнительное удовольствие.
- Он нас не слышит, - мрачно, и в то же время с облегчением, констатировал Кристер.
Это был провал.
Пламя было совсем рядом – оно состояло из тысяч и тысяч огненных ящерок, бабочек, саламандр, каких-то неведомых сущностей... Они жили в Пламени, они были совсем рядом, протяни руку и коснись, называется, но… ни одна из них не слышала нас!
- Погодите…
Я уже поняла, что до контакта со стихией мне с моим (пока ещё) огрызком Пси-Дара – как до седьмого спутника Террасуота, примерно. Пешком. Но что, если попробовать контакт привычным, «анимагическим» способом?
Я полностью сосредоточилась на ощущениях.
Пламя. Потрескивающее, жаркое… Уютное и сокрушительное. Ласковое и остервенелое. Согревающее и шальное. Дикое, неистовое, необузданное!
А потом пошли образы.
Мужчина и женщина, которых помню по большей части со старых фото… В воспоминаниях их лица увы, размыты. Просто при взгляде на эти лица, появляется чувство чего-то… прекрасного.
Особенно, когда думаю о маме.
Мама у меня красавица. Конечно, для каждого ребёнка мама – самая красивая на свете, но точно знаю, моя - и в самом деле ослепительна. Рядом с отцом-альбиносом мамуля выглядит чуть ли не мулаткой. Чётко очерченные, вразлёт, брови, точёные скулы, нос с небольшой горбинкой. Чёрные, как ночь, глаза и полуулыбка на губах. Ах да, ещё толстая коса через плечо, наспех перехваченная блёклой растянутой резинкой…
Отец… накатило то же чувство, что и тогда, во время проживания пророчества. Это он. Папа…
На практически незнакомых, но таких родных лицах, плясали отсветы пламени. Вот они смотрят друг на друга, улыбаются чему-то, смеются…
Образов было не так много, но их хватило, чтобы согреть сердце и укрепить и без того железную решимость.
В сознание же особенно врезался один: папа с мамой стоят, взявшись за руки, освещаемые пламенем откуда-то сильно снизу… Длинные тени танцуют на их лицах и фигурах. Они держатся за руки, и лица такие, словно готовятся в пропасть шагнуть! А за спинами на багряной стене проступает узор в виде нескольких треугольников, каждый из которых состоит из специальных символов!
Это видѐние было последним.
Силы покинули меня, я тяжело дышала.
Турнир уже через неделю.
Скоро я приоткрою завесу тайны их исчезновения.
Неожиданно пришло смутное, тревожное ощущение: Логан что-то знает. О родителях и о Городе Древних.
Что-то важное.
Что-то… Что является главной причиной того, почему он тянет с моей инициацией.
И я узнаю, что именно.
И на этот раз он не отвертится!
Глава 35
На островке ректора растёт очень похожее на рябину деревце. Точнее, деревья, потому что их много. Магратуум называется. Только, в отличие от нашей земной рябины, магратуум цветёт и одновременно плодоносит круглый год. А ещё листья у этого дерева тоже красные и почти такие же мелкие, как и плоды. Их прожилки светятся в темноте неоновым, и подсохшее цветоложе на макушках крохотных ягод тоже светится. Зрелище непередаваемое.
В сгущающихся сумерках остров с конусной крышей дома и взлётной площадкой в пышных мерцающих зарослях выглядит совершенно волшебно. Словно живой, - потому что это самое мерцание выглядит разноцветной аурой, которая бывает у всех живых существ. И особенно это ощущение волшебства усиливает, даже концентрирует, полёт между парящими островами. Гонка над туманной бездной. Уж на что меня на метлу рано посадили, и то каждый раз сердце так и заходится. Голова кругом, внутри всё пульсирует. Выброс адреналина бешеный!
Сделав круг над сияющей магратуумной рощицей, я привычно направила метлу на веранду, утопающую в светящихся бутонах.
Вспомнился один некий трухлявый пень, покрытый гнилушками и, как всегда, при этом воспоминании, вырвался нервный смешок. На Террасуоте никто не слышал о такой традиции – дарить женщинам цветы, подарки здесь приняты более материальные и существенные. Магические артефакты, камни, драгоценности, даже вещи – кто что любит. Принимать подарки, даже самые дорогие – а дороговизна подарка - одно из негласных условий, считается незазорным. Женщины, кстати, дарят мужчинам цветы. Но только возлюбленным. И, конечно, не на улицах и не в кафешках, преклонив колено. Нет. Оказывается, если девушка приходит в дом мужчины с цветами и украшает букетом стол, это говорит о том, что она готова остаться. Черти что, конечно, но если задуматься, что-то в этом есть…
