– Ага! Знаем мы твою «Шато Мигрень»! Топор тебе, а не укол! Нехрен в пересменку приезжать! Сиди и жди! Если не нравится, то выход вон! Направо! Чучело огородное! И где вас только таких находят, наркоманы-алкаши малолетние, – дверь, хлопнув, закрылась на ключ.
Николай вернулся в кабинет. Тут было так же свежо, как в «Газели». Зато, съёживаясь на кушетке, он окончательно пришёл в себя. Вспомнил, что пошёл в поликлинику, а вот что там случилось, оставалось неизвестно.
Вошёл врач.
– Лежим, – пресёк он попытку Николая сесть.
– Здравствуйте.
– Здравствуй, здравствуй, – ответил врач.
– Ну, Николай, – он заглянул в сопроводительный талон, взятый со стола, – сколько дней пьём? Почему сегодня не выпил? Не успел? – один за другим стал он задавать вопросы, произнося их с какой-то дурацкой интонацией.
– Я не пью.
– Вот если я не пью, так не пью, и меня падучая не колотит, – ответил врач.
– Месяц уже голова болит и рвота. Пил только таблетки всякие – никакие не помогают уже. Пошёл сегодня в поликлинику и вот…
Врач перестал кривляться, лицо его сделалось серьёзным.
– Вам, молодой человек, сколько лет? Восемнадцать есть?
– Есть, – соврал Николай.
– А аллергия на йод есть?
– Нет, не было…
Спустя час врач разглядывал томограммы головного мозга Николая.
– Странно… Очень странно…
Но как это ни странно, в чувство Николая снова привёл нашатырь…
Глава 2
