Даже если бы я захотел остаться в Мюнхене, то не смог бы позволить себе этого из-за цен на жилье во время Октоберфеста. Как только я понял, что Девушки-Подсолнуха там нет, больше меня ничего там не удерживало. Прямо из галереи я поехал в аэропорт и полетел в столицу Нидерландов, забронировав отель по интернету.
Я продолжаю идти мимо освещенных неоновым светом стеклянных кабинок, разбросанных вдоль канала, незаметно сверяясь с картой в телефоне (не дай бог решат, что я что-то фотографирую). Женщина, украшенная татуировками, пирсингом и больше, в принципе, ничем, стучит в окно и манит меня войти. Даже не собираюсь подбрасывать монету, но чувствую себя странно польщенным тем, что секс-работница хочет заняться со мной сексом. Впрочем, она тут же забывает обо мне и снова стучит в окно, зазывая тучного мужчину, идущего в двадцати ярдах позади меня.
Рядом со мной шагает семья с ребенком: видимо, они не туда свернули.
– Пап, что это за магазины? – спрашивает девочка, которой, вероятно, не больше семи лет.
Он напрягается, пытаясь придумать объяснение.
– Они парикмахеры, сюда мужчины приходят стричься. – Он вздыхает с облегчением и думает, что все сошло ему с рук.
– А дядя без волос зачем пришел стричься? – продолжает девочка, когда крупный лысый мужчина исчезает в одной из кабинок.
Чтобы не идти мимо секс-клуба, они быстро сворачивают на следующем повороте. Я раздумываю, не зайти ли в клуб минут на двадцать – просто чтобы согреться, потому что бриз с канала заставляет меня дрожать от холода. Кстати, все каналы и мосты выглядят совершенно одинаково, а это значит, что здесь почти невозможно сориентироваться. В итоге я трижды прохожу мимо одного и того же секс-работника. По ошибке, честно! Я не единственный, кто кружит в этом районе. С наступлением темноты большие группы перевозбужденных мужчин наводняют район красных фонарей. Пытаюсь пробраться сквозь толпу глазеющих парней, которые подзадоривают друг друга.
Сигнал в мобильном пропадает. Ну, и как теперь узнать дорогу? Вряд ли стоит спрашивать у пьяных… Я окончательно продрог, поэтому подхожу к одной из кабинок. Эта женщина кажется чуть скромнее других: она выглядит старше и на ней чуть больше одежды, чем на остальных.
– Эй, дорогой, хочешь потрахаться или чтобы я тебе отсосала? Пятьдесят евро.
– Мм, нет, – в панике отвечаю я.
– Входи, – настаивает она, игнорируя мой ответ. На ней тонна макияжа и фальшивый автозагар, ярко-белые зубы сверкают в люминесцентном освещении.
Я захожу внутрь, и она тут же закрывает за мной дверь. Вопросительно смотрит на меня, ожидая, когда я передам ей деньги.
– Вы заняты сегодня вечером? – я пытаюсь завязать разговор, но тут же понимаю, что для проститутки эта фраза звучит иначе, чем, скажем, для таксиста.
– Чего ты хочешь?
– Вообще-то, я просто хотел спросить, не знаете ли вы, где находится это место? – Показываю название места на экране своего телефона (даже пробовать не буду произнести его по-голландски).
– Ты что, отлить хочешь? Отвали!
Я проверяю свою ширинку, гадая, что она имеет в виду, – и тут до меня доходит, что она просто неправильно употребила
– Джош?
Изо всех мест, где тебя могут узнать, вход в бордель – далеко не самое лучшее. Особенно когда твоя рука на ширинке.
– Боже мой, Джош, это ты, да?
Спотыкаясь, выхожу на улицу, дверь за мной захлопывается, а я поднимаю глаза, в панике гадая, кто застал меня в самой компрометирующей ситуации. Как мне это объяснить? Никто не поверит, что я просто спрашивал дорогу.
В темноте я не узнаю девушку, стоящую передо мной. Она пухленькая, симпатичная, с короткими светлыми волосами. Быстро перебираю в памяти: кто-то, с кем я работал? Ходил в начальную школу? Подруга друга?
Теперь это выглядит еще более неловко. Я притворяюсь, что знаю ее.
– Не волнуйся, ты меня не знаешь! – говорит она. Я понимаю, что смотрел на нее и молчал последние тридцать секунд.
– А, хорошо. А можно спросить, откуда ты меня знаешь? – я нервно смеюсь.
– Я следила за твоими поисками.
– Какими поисками?
– Ты ищешь Девушку-Подсолнух, верно?
Я подозрительно смотрю на нее.
– Откуда ты знаешь?
– Я слежу за поисками в интернете.
– Извини, я действительно в замешательстве…
Она достает мобильный из переднего кармана темно-синих джинсов, вводит пароль и заходит на страницу в соцсети. Щелкнув несколько раз, сует телефон мне в лицо.
– Смотри!
Я смотрю на аккаунт с моими фотографиями. Но это не мой аккаунт!
Беру телефон и нажимаю на первую фотографию, чтобы прочитать подпись.
– Джош сейчас в Амстердаме, помогите ему найти Девушку-Подсолнух! Если у вас есть какая-либо информация, пожалуйста, свяжитесь с нами или напишите на электронную почту
