Есть место на далёком берегу.Там осенью деревья конопаты,Мешает дед солёную уху,Табак в продмаг завозят к четвергу,Соседский конь пасётся на лугу,Поёт свирель, и запах свежей мятыСтруится вдоль вечерней тишиныНад грядками ухоженного сада.При свете народившейся луныПоблёскивает окнами фасадаДомишко, что пыхтит печной трубойИ мирно охраняет палисадник,В котором спит, тогда ещё живой,Усталой плетью зрелый виноградник.А в полночь крышу трогает звезда,Молочный путь гирляндами играет,И пышная, как тётка, лебедаРосу в ладони листьев собирает…И там во всём, куда ни кинешь взгляд,Отыщется видение былое,Как будто ангел много лет назадНавеял сон блаженства и покоя.Мне память машет ломаным крылом,Отчаянно кричит ночною птицей,Что редко вспоминаю этот дом,Хотя, быть может, думаю о том,Когда настанет время возвратиться.Он тих, родим, уютен, невысок,Осенним сквозняком слегка простужен,Но жив, как детства милый огонёк,И верит, что ещё кому-то нужен.<p>НОЯБРЮ</p>Глядит с небес какоето.Оно безмолвно и светло.Оно тихо, разумно, чуткоИ дай ему ещё минутку,Секунду дай — заговорит!И всё поймёт, зашелестит,Улыбкой нежной угостит,Обнимет, тихо скажет: — Дабрось, какая ерунда.Дружок, у нас, какоетов,Бывал расклад и не таков.А я поверю, не шутя.Нельзя иначе! И не зря.Покуда верить нужно мнеВ ноябрьской серой маятеКакой-нибудь какоете.<p>СЛУЖЕБНЫЙ РОМАН</p>Быть может, это тяжкая обуза,А может быть совсем наоборот,Но каждый день меня терзает Муза,И даже в ночь покоя не даёт.Назойлива, как комнатная муха,Настойчива, как утренний комар,Что день за днём напискивает в ухо,Сюжетов и стихов репертуар.Размеры, ритм и рифмы предлагая,Мозги переплетая в макраме,Глядишь, и доведёт меня до края,Вот только жаль расстаться с реноме.С годами стало ясно в чём причина,И в общем-то банальная весьма:Я очень обаятельный мужчина,И дочь любви оставил без ума.Так может упираться и не стоит,Она ведь тоже девка хоть куда.Меня, сказать по правде, беспокоит,Что сам по ней давно схожу с ума.<p>КАЗАЛОСЬ БЫ…</p>Из каждой книжки, тв, блокнота,Гаджета, как пулемёта,Журнала, табло, газетки,Да что там, даже розеткиВ голову мысли сыплются,Бурной рекою льются,Даются кем-то, осознаются,Трутся, мнутся, передаютсяИ продаются.Казалось бы, при таком изобилииТолько крути-верти извилины,А уже через пару днейЭйнштейна будешь самого умней,Гегель покажется мальчиком,А Карл, он же Маркс, обманщиком,И станешь, как исполин,Воли своей господин.Но нет.Мы…Мы не становимся умней.Только стареем. Быстрей.И быстрей.<p>ДИРИЖАБЛЬ</p>
