<p>ЗВОНКОЙ ПЕСНЕЙ…</p>Звонкой песней вспыхнул ветерНа небесном полотне,Лёгкой дымкою рассветнойЗабавляясь в вышине,Гладь воды реки ленивойБьёт волною в кураже,Треплет косы спящей ивы,Травы будит, и уже,Зову радостно внимая,Пылкой трелью соловьяОткликается, мерцая,Даль лесная в свете дня.<p>КОРАБЛИК</p>Через долгие года,Через бурные пороги,Сквозь жару и холода,Через боли и тревоги,Мимо зла людских обид,И людских обманов мимоОн уверенно скользитТенью светлой и незримой.Ветер рвётся в паруса,Море хлещет ураганом,Хмурят око небесаНад свирепым океаном,Но отважно и легкоСквозь шторма житейских хлябейПроплывает моегоДетства крохотный кораблик.<p>СЧАСТЬЕ</p>Свежей, чистой, звонкой песнейВновь наполнена душа.Даль под радугой небеснойКак девица хороша.Статна, стройна и высока,И пленительно мила,Взором утреннего окаПредо мной обнажена.Пью её красу, немея,Из раскрытого окна,И надеюсь, что сумеюС ней остаться допоздна.<p>НАДЕЖДА</p>В сумерках осени лист серебрится,Серп медноликой луныВ зеркало озера сонно глядится,В поле туман одеялом ложится.Как далеко до весны!Как далеко до веселья цветного,Что холодам не унять.Лишь остаётся надеяться сноваНебу подарит тона голубогоЖизнь. И вернётся опять.<p>УТРО ЗИМНЕГО ДНЯ</p>По бескрайнему стелется иней,На ветвях, словно волос, седой,На полях нескончаемо синий,В небесах, как слеза, голубой.Умолкает застенчивый ветерПред началом январского дня,Бубенцы чередой междометийИ раскатистой песней звенят.Мчится тройка по белому лугу,Выдыхая клубящийся пар,И заря турмалиновым кругомЗажигает рассветный пожар.<p>ПЕЙЗАЖ</p>Рисунок мёртв. Навеки в нёмЗастыл прибой теней и линий,Он завершён. Отныне нем,Как свет загадочной пустыни.Осталась вянуть навсегдаЛиствы осенней позолота,И никогда и никудаНе устремятся облака,Смотря с небес в пол-оборота.Он, словно тёмный саркофаг,Хоронит миг под своды камня,И каждый следующий шагНе в силах помнить.Таков удел. И вот ценаВ холсты закованных видений,А, значит, тем предрешена,Хотя не в этом их вина,Судьба случившихся мгновений.Рисунок мёртв.Но в нём подчасТаится пламенное скерцоПлеяды чувств, что будят в насПолёт мечты и трепет сердца.<p>ПОЭТАМ</p>Всему назначена цена.Под звон монет плясать готовых,людей испортила онадавно, навек и бестолково.Что в этом мире не старо!Так я скажу. Поэт-изгнанник.Когда берётся за перо,но не надеется на пряник.А сыплет в строки соль душии пишет, словно проповедник.Особенно, когда в тиши…Где много слов и нету денег.<p>ТАЙНА</p>
