Шутка. Исключительнодля хорошего настроения.Мечтаю… в серый зимний день,Когда тоска и хмарь,Пусть в небесах над головойПовиснет дирижабль.Огромный чтоб ни дать, ни взятьНе знаю почему,И слово «ЖОПА» написать.Красиво. На боку.Хочу, чтоб весь честной народСловечко увидал,Глазел с утра разинув ротИ в голос хохотал.«Смотрите, жопа в небесах!»Пусть каждый прокричит,И пусть она на всех парахКуда-то улетит.И станет жопа не страшна,Как абсолютный ноль.Вот это фокус, это да.Спасибо, дирижопль!<p>ЗДРАВОМЫСЛИЕ АБСУРДА</p>Из-за тучи смотрит глупокруг застенчивой луны,а за ним в тумане мутномзвёзды мелкие видны.Непонятливо моргают,словно глазки дураков,и стыдливо прикрываюттупость пеной облаков.Слабоумный ветер гаситсвет бездомных фонарей,и ночные виды краситбезголосый соловей.Всё рассудком не страдает,и беспечности полно,даже, я подозреваю,искры божьей лишено.Да, звучит довольно грубо,но, простите мой кураж,здравомыслием абсурдаполон видимый пейзаж.<p>О ЧЁМ МЕЧТАЛИ</p>О чём мечтали, вспомни, лет сто назад?Весной случиться где-нибудь, например, в Париже.Пешочком от Сен-Сюльпис пройтись в Люксембургский сад,Испить под липами Тюильри фисташковый лимонадНе абы ради чего, а так, для удовольствия ичуть-чуть престижа.Наслушавшись Розенбаума с Дольским, накинуть в светЦветное кашне из шёлка и сюртук из твида,А после дёргаться в ритме Abb-ы под треск кассетИли бит-квартет, курить ВТ и, без шуток, не ведать СПИДа.На «фронте западном» было без перемен,Маразм упорно шептал трюизмы,Не предвещало будущее никаких измен,Но мы надеялись, что исчезнут — измы.В мозгах плясала ведьмой неясная кутерьма,Кружила глупостью, страстью, наглостью и строптивым бесом,А задницы дЕвичьи облегала плотно фарцованная фирма,И не плохие задницы, если честно.До 90-х было не ближе, чем до Луны,Никто не ведал — упс! — что случится Миша,В кино, увы, семьёй ходили по выходным,Володя пел в то время ещё живым,Но думалось всё же, редко, но о Париже.Да-а… о Париже.Ещё о Col-e, Сандре, и всякой там ерунде,Но не о том, не о том, что вскореПовиснет жизнь на то-о-неньком волоске,Ведь на войне оно, как водится, на войне,Вдвойне, втройне да сплошном миноре.«Машина» пела, что будет гореть свеча,Но лица стёрты нынче, и краски тусклы,И нету рядом больше того плеча,Как нет Дассена, Боба и даже «Марселя Пруста».Эх, годы-черти, вечно торопятся наугад,Как снегопад вгоняют память в тоску и дрёму.Ведь все, чем жили, случилось ровно сто лет назад,И ныне мало кому знакомо…<p>ЗАЧЕМ?</p>
