Играть словами – ах, как это просто,Не то что в жизни судьбами играть.Будь мой талант чуть-чуть повыше ростом,Я мог бы жить и горюшка не знать.Я б знаменитым был, прославленным, известным,Меня б толпа тогда носила на руках,(Пока б не бросила средь грязи впопыхах),А так, довольствуясь банально скромным местом,Живу я скучно, прозаично, очень пресно,Всю жизнь витая где-то в облакахИ увязая в будничных делах.А жизнь проходит мелкою монетойРазменных чувств и встреч на два раза…Лишь чуть начавшись, облетает лето,И самой верной старости приметойМорщинки набегают на глаза,А в уголочках копится слеза…А впрочем, что писать про всё про это…И всё обрыдло аж порой до сблёва,Поэт хреновый ты, товарищ Вова,И жизнь твоя беспутная хренова.Костюм поэта ты напялил не по росту,А сил и времени на всё – едва-едва,Играть словами, ах, как это просто,Во рту от слов уже шершавая короста,Да толку что, когда вся жизнь – слова.А тут ещё с похмелья голова,Знать, самогон был явно не по ГОСТу,Не зря ж я подавился им сперва…<p>«Процессом стихосложения…»</p>Процессом стихосложенияя убиваю время,Которого слишком многов растянутых сутках моих,Которого слишком мало,чтоб новое бросить семяИ, жизнь размотав на начало,дождаться плодов иных.И я опускаюсь в омутзабывчивости минутной,Из этих минут слагаячасы бесконечного дня.И катятся воды забвеньябелесой волною мутной,И я прохожу сквозь время,а время идёт сквозь меня.Играя бездумно словами,я коротаю ночи,Которые нужно бы было,наверное, попросту спать,Но тихими мирными снамия избалован не очень,И, забавляясь словами,я вынужден ночь коротать.Вычёркивая минуты,вычёркивая недели,Я убиваю времяпод слякотный шорох дождя,Я убиваю времяпод звоны апрельской капели,И, убивая время,я убиваю себя.<p>Декабрь</p>
