Луна в туманной слабой дымке облаковЧуть-чуть рассеяна, немножечко грустна,Прохладой августа мне дышится легко,Я чуть рассеян и чуть грустен, как луна.Мне по пути сегодня с нею до утра,Пока царит в молчанье ночь в пустом саду,По зыбкой грани между «завтра» и «вчера»Я за тобой, луна, в безвременье иду.Остановились стрелки всех моих часов,Земля замедлила космический свой бег,И в смутных тенях мной давно забытых сновЯ не замечу – ночь прошла иль целый век.А для кого-то будут падать чередойТо дождь косой, то бесконечный снегопад,Снега прольются чистой талою водой,И жёлтый лист уронит наземь старый сад.И может быть, ещё не раз замкнётся кругЗемных времён, незримо мчащих надо мной,Пред тем, как в августовский вечер снова вдругПойдут часы мои под этою луной.И мне в прошедшем не удастся различитьГде полуявь была, а где – лишь полубред,И сколько времени истаяло в ночи —Быть может, несколько минут,быть может, лет…<p>«Не я запевал и не я допою…»</p>Не я запевал и не я допоюТу песню, что раньше я пел как свою.Казалось, что к ней я придумал слова,Казалось, что песня свежа и нова.Но рядом услышал я голос другой,Её же звенел бубенец под дугой,Любовно ласкала гортань соловья,Шептали берёзы у кромки жнивья.От дней сотворенья до нашей порыЕё поколений тянули хоры…Той песни веками плетётся канва,В ней каждый свои сочиняет слова.И каждый живёт с ощущеньем творцаОт часа рожденья до часа конца.Но слов тех привычен для слуха набор,И каждая песня всего лишь повторКогда-то и кем-то оброненных фраз,И каждый из нас повторял их не раз.Но стал я с годами бесчувственно глух,Давно я утратил и голос, и слух.Я песни своей не стремлю к небесамИ больше не вторю чужим голосам.Не я запевал и не я допоюИзвечную песню – уже не мою…<p>Октябрь</p>
