За окном вразнобой дробный капельный стук —То дождя из ночи о стекло колотьё…Тихо в доме моём,Лишь один этот звук.Под осенним дождёмСтарый крутится кругДавних дум про моё житиё-бытиё.Сам себя я напрасно пытаюсь понять,В сорок прожитых лет всё решаю – как жить?Надо что-то забыть,Что-то вспомнить опять,Что-то с чем-то сложить,Что-то где-то отнять,Только где же и что мне отнять и сложить?Наполняю я вновь опустевший бокал,Пью вино пополам с горькой влагой с ресниц.Так чего ж я хотел?Что так слепо искалВ жадной близости тел,В отрешённости скалИ в пыли пожелтелых истёртых страниц?Не найти мне ответа на этот вопрос.Ну так что ж, видно, сам я во всём виноват.От ступней постепенноДо самых волосВ мир глухой, как в застенок,Я намертво врос,Где ни шагу вперёд и ни шагу назад.И уже не разъять крепко стянутых рук,Видно, время всех встреч для меня истекло.И осталось со мнойТолько время разлук,Да в окно вразнобойДробный капельный стук —То дождя колотьё из ночи о стекло…<p>Стихи о дурачке</p>Есть у нас Микеша-дурачок,Блёклые стекляшки мутных глаз,Нижнюю губу – хоть на крючок,Головы торчок как ананас.Тёрханный расхристан пиджачок,Свитера тягучий отворот,Карандаш, зажатый в кулачок,Под рукой истрёпанный блокнот.Летом день-деньской метёт он дворИль траву с газончиков стожит,А зимою вроде как вахтёр —В вестибюле «польта» сторожит.На холодном гулком сквознякеВ ватнике, в ушанке набекрень,С карандашным огрызнем в рукеОн сидит на стуле целый день.Незаметно мимо мчат года,Взгляд его в пространство устремлён,Для него с рожденья навсегдаПотерялись связи всех времён.Маленький квадратненький дебилС вислой чёлкой старого коня…«Ты, Микеш, зарплату получил?» —«Не скажу, ограбите меня…»Вот и весь простой его портрет.Но его выводит карандашНа листочке оду иль сонет —Он в душе поэт, Микеша наш.Что он пишет? Не дано нам знать.И не нужно это никому.Но стихов толстенную тетрадьПрячет он в тряпичную суму.Может быть, стихи те о любви,О волшебных трелях соловья —Ведь равно весною соловьиДля него поют и для меня…И, скукожась где-то в уголке,Я частенько так же, как и он,С карандашным огрызнем в рукеВдруг теряю связи всех времён.И выводит оду иль сонетКарандаш, зажатый в кулачок, —Я в душе, как он, увы, поэтИ, конечно, тоже дурачок…<p>Баламуторные стихи</p>
