То ли от его голоса с хриплыми нотками, то ли от горьковато-древесного мужского парфюма, которым пропитан воздух в машине, то ли от промокшей одежды я вся покрываюсь мурашками. Хорошо, что сижу на заднем сиденье и Марк может видеть меня только в зеркало заднего вида откуда, надеюсь, не заметно оного.
– Да, есть немного, – отвечаю удрученно.
Представляю, как выгляжу со стороны: мокрая, жалкая, растрепанная.
– А почему пешком? – застает врасплох вроде бы обычный вопрос.
Я даже отвечаю не сразу:
– А я всегда пешком. Редко, когда на такси. Мне, кстати, в универ, – подсказываю направление.
Я действительно единственная с нашего потока, у которой не только машины, но даже прав нет. И в ближайшее время в планах не стоит. Увы, пока я финансово зависима от отчима, а он считает, что женщина за рулем – это обезьяна с гранатой, мечтать о своей собственной ласточке бесполезно.
Может быть, позже, когда встану на ноги, начну зарабатывать сама – да, а пока – привет, общественный транспорт и такси.
– Принципиально? – Марк подъезжает к универу и останавливается на разрешенной стоянке.
Я все-таки не выдерживаю, поднимаю голову и встречаюсь с карими глазами, которые пристально прощупывают меня взглядом. Марк заглушил авто, развернулся и сейчас не стесняясь оценивающе разглядывает меня в упор. Лицо, грудь, ноги, снова грудь. Мне кажется, его взгляд на секунду задерживается в этой области. Словно я не девушка его сына, не будущая невестка, а…
Мне резко становится жарко. И в горле ожидаемо пересыхает.
Я вынужденно прокашливаюсь, отворачиваюсь и внезапно замечаю, как провокационно просвечивает ажурный бюстгальтер сквозь мокрую ткань блузки, как видно ложбинку между грудей, да и саму грудь, наверное, тоже. Кровь приливает к щекам, когда я понимаю, насколько вызывающе выгляжу в таком виде. И что именно узрел Марк.
– Что? – теряю нить разговора.
– За руль не садишься принципиально?
Мне кажется или его голос стал более хриплым и проникновенным? Более тягучим?!
Я инстинктивно скрещиваю руки на груди, чтобы хоть немного прикрыться от его тяжелого рентгеновского взгляда.
– Нет, просто пока не до этого. Может быть, позже. Я пойду? Спасибо, что подвезли, – тараторю сбивчиво, желая поскорее убраться из его машины.
Потому что еще чуть-чуть и… Что «и» – я не знаю, но интуиция вопит на максималках, что ничего хорошего. Просто когда Марк рядом, когда я с ним в замкнутом пространстве, когда вокруг все пропитано запахом его парфюма и феромонов, я теряю способность мыслить логически. Отвечать на вопросы, кстати, тоже. Вместо этого просыпается совсем другое желание, которому никак нельзя давать волю. Вообще. От слова совсем. А оно не просто рвется, оно уже бомбит меня. Поэтому чем быстрее мы разойдемся с Марком, тем лучше. Только вот он не торопится меня отпускать:
– Дождь еще не кончился. Да и у тебя, – бросает беглый взгляд на часы, – минут десять в запасе точно есть.
– Нету! – перебиваю тут же. – Мне еще… – осекаюсь, не зная, что придумать, чтобы уйти, но Марк едва заметно кивает, давая понять, что задерживать не собирается. Снимает с плеч пиджак.
– Возьми, – неожиданно протягивает мне. – Ты вся промокла.
– Спасибо, – тяну удивленно.
Мысль о том, что стоило бы отказаться, посещает слишком поздно. Я накидываю пиджак на плечи, просовываю руки в рукава и запахиваю его на груди. Тепло. И пахнет вкусно.
– Во сколько ты заканчиваешь сегодня?
– Через два часа, – отвечаю машинально.
– Отлично. Мне как раз будет удобно. Я подъеду сюда.
– З-зачем? – Адреналин в крови снова подскакивает до критических значений.
Холодок бежит по спине. И кажется, что уже даже пиджак не греет.
Неужели он все-таки узнал меня? Догадался? Вспомнил?
– Поговорить.
– О чем?
Марк хитро щурится, выдерживая паузу. А мне кажется, что седые волосы после этого мне обеспечены.
– Считаешь, не о чем?
Бежать. Без оглядки. Прочь. Прямо сейчас.
– Не знаю. Марк Багирович, извините, но мне правда пора.
– Дамирович, – исправляет с улыбкой.
– Ой, точно, прошу прошения, – открываю дверь автомобиля и спешу выйти. – Спасибо, что подвезли. И за пиджак тоже.
– Через два часа. Здесь же. Не забудь! – успевает он крикнуть прежде, чем я захлопываю за собой дверь.
«Откуда тебя забрать?» – прилетает СМС на мой телефон как раз в тот момент, когда я, чистая и умытая, выхожу из душа.
Придерживая полотенце на мокрых волосах, раскрываю сообщение. От Руслана. Только с чего он вдруг решил, что меня нужно откуда-то забрать?
Перепутал? Скорее всего. Шлю ему улыбающийся смайлик в ответ и совет внимательнее проверять номер телефона перед отправкой посланий. В конце концов, так можно и нарваться.
Интересно, этот вопрос адресован девушке или все же другу? А может, вообще отцу?
Лиля, ты опять?! Мысленно даю себе подзатыльник, чтобы не увлекалась, и иду к зеркалу. Разматываю полотенце, встряхивая влажную шевелюру.
Не думать! Не напоминать себе о нем. Стереть к чертовой матери все воспоминания о нашей первой встрече. О Марке, о его руках, губах, горячих поцелуях, моем первом оргазме с ним.