А утром он, не глядя, зашвырнул его в ящик стола, поклявшись, что эта слабость больше никогда не одержит над ним верх. Но брат, слишком живой и слишком любопытный, зачем-то полез в его стол. И нашел это. Когда вечером он вернулся домой, то узнал, что мать в больнице с инфарктом. Ее мир, мир ее иллюзий разбился — ее сын никогда не забывал ничего, не переставал любить. Он просто хорошо притворялся. Когда она вышла из больницы, он ушел из дома. И сегодня — третий раз, когда его нога переступила порог этого дома, после того как за ним захлопнулась дверь.
Уехав в другую страну, он начал жизнь с нуля. Уйдя только с тем, что было в кармане и документами, он умудрился не упасть на дно, не спиться и не сойти с ума. Он медленно, но верно поднимался к солнцу, пытаясь построить хотя бы подобие нормальной жизни. Можно сказать, что у него почти получилось. И резкие приступы депрессии — всего лишь последствия его сверхнапряженной работы, а не некстати всплывших воспоминаний и возникших ассоциаций. Да, он почти поверил в это.
Камин в старом зале на его памяти разжигали всего один раз. Но его тепло и мягкое потрескивание дров навсегда запомнились ему. Но сейчас почему-то огонь не принес успокоения. Он сидел на полу перед камином и, как зачарованный, смотрел на язычки пламени, лижущие темнеющую бумагу. Фотографии, письма, записки… Все было там, превращаясь в пепел. Он не оставит себе ничего. Хватит того, что это навсегда останется в его памяти.
Когда догорел последний клочок, он встал и, затушив камин, вышел из дома. Осенний дождь, прошедший совсем недавно, очистил звезды, и теперь они сияли нестерпимо ярко. Опавшие листья шуршали под ногами, тревожа звенящую тишину глубокой ночи. Невидимые струны его души дрожали, рождая странную печальную мелодию. Он прощался. Прощался со всем, что когда-то ему было дорого. Со всем, что сделало его таким. Он вернется туда, откуда начал. Вернется, чтобы попробовать еще что-то изменить. Снова попытаться построить свою жизнь, нормальную жизнь. Без НЕГО…
________________________________
*Ты никогда не замечал меня, поэтому сейчас ты не вспомнишь меня. Но это и к лучшему. Я для тебя останусь невидимкой, который живет только воспоминаниями о тебе. Смешно. Ты был со мной рядом почти десять лет. Десять лет я мог смотреть на тебя, разговаривать с тобой, но не видел. Какая ирония…
Я люблю тебя, но ты об этом никогда не узнаешь. Люблю, но молю Бога о том, чтобы мы никогда с тобой не встретились. Я боюсь узнать тебя. Боюсь влюбиться еще больше. Пока ты далеко от меня, я могу мечтать. В моих грезах ты такой, каким я видел тебя в последний раз — тонкий, красивый, с сияющими от счастья глазами. Сейчас ты, конечно, изменился. Ты вырос, и я даже боюсь представить себе тебя сейчас. Это слишком больно.
Знаешь, раньше мне казалось, что мое чувство угаснет, что когда-нибудь я смогу если не забыть тебя, то хотя бы смириться с тем, что тебя рядом нет. Но ты стал моим солнцем. Пока твой свет согревал меня, моя душа пела. Но, теперь, когда тебя со мной рядом нет, я перестал различать ночь и день. Каждый вздох, каждый взгляд отдается болью в сердце — ведь они не принадлежат тебе. Если бы я мог, я бы стал твоей тенью. Я положил бы к твоим ногам все, все, только бы ты был счастлив. Но кто-то другой исполняет твои желания, кто-то, кому ты улыбаешься. Знаешь, если бы я смог возненавидеть тебя, мне было бы легче. Но я не могу. Я могу только любить тебя. Просто любить.
P.S. Я никогда не отправлю тебе этого письма. Просто боюсь, что ты все-таки вспомнишь меня. Потому что однажды, на один миг твои глаза остановились на мне и ты, улыбнувшись, спросил меня: «Как дела?»
