— Безбожник, лентяй, дармоед!Тебя развенчал твой сосед.А ну отвечай, почему тыМолился не больше минуты?— О боже, послушай, кому ты поверил?Он столько людей обсчитал и обмерил.Стал шахером-махером, стал богачом.Ему таки было молиться о чем!Смешно, но бедняк и богач не равны.Имел ли я, кроме козы и жены,Жены и козы, и козы и жены,Хотя бы одни выходные штаны?Нам нечего было ни есть, ни носитьИ не о чем было тебя попросить.«Жена и коза» и… «коза и жена» —Еще бы! Молитва не очень длинна.
1964
<p>Переулок Гитки-Тайбы</p><p>Пер. Ю. Мориц</p>В переулке Гитки-ТайбыСпят подъезды, спят подвалы…В переулке Гитки-ТайбыЯ стучу в свой бубен алый:— Эй, вставайте,Заводилы,ХохмачиИ книгочеи,СмельчакиИ музыканты,ОстрякиИ грамотеи!Этот мир увидеть хочетПчел, которые хлопочут,Капли меда собираяНе в зеленой гуще рая,Не в долинах соловьиных,А в безвестном, очень тесномПереулке Гитки-Тайбы.Эй, пора! Валяться хватит!Даром, что ли, голос тратитВешней песни господин?Пусть проснется хоть один…Все молчат, как на погосте.Бью в свой бубен кулаками.Он, как пламя с языками,Обжигает кулаки.— Где же ваши остряки,Переулок Гитки-Тайбы?Эй, вставайте,Заводилы,ХохмачиИ книгочеи,МудрецыИ музыканты,ЧудакиИ грамотеи!Этот мир увидеть хочетТех, кто голову морочитАлфавитом, грамотействомВ материнском лоне тесном,И потом грызет науки,Не от лени, не от скукиНапрягая ум голодный.Эй, пора! Валяться хватит!Даром, что ли, голос тратитВешней песни господин?Пусть проснется хоть один…Все молчат, как на погосте.В небе скрипнуло окошко,Чья-то узкая ладошкаМашет издали. Жива!— О любимая, сперваГовори, когда проснутсяВ переулке Гитки-Тайбы?— Тише, милый… Помни, где ты.Мы давно сгорели в гетто.ХохмачиИ музыканты,СмельчакиИ книгочеи,МудрецыИ заводилы,ЧудакиИ грамотеиПеплом огненным кочуют,Двадцать лет как не ночуютВ переулке Гитки-Тайбы.
1964
<p>«Седой поэт плывет в ночной метели…»</p><p>Пер. Ю. Мориц</p>Седой поэт плывет в ночной метели,Его пугает белизна постели —Она снегов и облаков белее.Она белей седин на юбилее.Подушка — лгунья, в ней живет колдунья,Она поет и плачет в новолунье,И не в груди, а в горле сердце бьется.Ночной пловец молчит и курит. ВьетсяМетель и дым. Чтоб вам не снилось, дети,Все то, что было с ним на этом свете!Он — в переулке, это рядом с вами.Он снег с пальто счищает рукавами.Скорее! Вы узнаете мгновенно,Как в скрипку превращается полено.
1964
<p>Поэмы</p><p>Виолончель</p><p>Пер. Ю. Гордиенко</p>1
