Дороги не дороги, если кончается водка,Песни не ценят, когда для них нету ушей.От старых матрацев недолго разжиться чесоткойИ лютой изжогой от пересоленных щей.А где-то в чужих городах есть знакомые други,Есть женщины даже, которые любят тебя.Да только за окнами поезда серые вьюгиО жизни бродяжьей твоей заунывно скорбят.Коверкать реальность, бросая на жертвенник слога —Обычай, который поэтов заводит в тупик.Раздутых величий вокруг неестественно много.И каждый в болоте своём самый главный кулик.А честные люди идут в драных кедах по свету,Не помня начала, не зная что будет в конце.Судьба им бросает "орлом или решкой" монету,А время им ставит печати свои на лице.Гореть, не сгорая – бессмысленно, пошло и тяжко.Будильник, как прежде, не сделал тебя молодым.А утро вдыхает тебя безразмерной затяжкойИ вновь отпускает в бездонное небо, как дым.Наверное нужно и так, чтоб не выросла плесень,И что-то внутри так упорно толкается в грудь…Дороги не дороги, если кончаются песни,А песни кончаются, если кончается путь.<p>«Море было когда-то рядом…»</p>
