Слишком близко подходит. Слегка касается талии. Зря. Делаю шаг в сторону. Достает одежду. Боже, о чем я думаю?! Бросает одежду на диван. Возвращается. Обнимает... Боже, что я делаю?
Комната залита мягким светом сквозь тюль. Как я и думала - пасмурно. Он еще спит. Да... и как теперь уйти? И что, все, что я говорила вчера - блеф? Но все ведь было так логично, и я не сказала ни слова неправды. Я действительно считаю, что помимо любви люди должны друг другу еще и подходить, соответствовать, не уступать... Скорость мышления, моральные ценности, интересы... Но... вот бы просто остаться, дать ему шанс, забыть прошлое, будто я вижу этого мужчину впервые, и нет причин не верить ему и в него, в нас... закрыть глаза на все.
Так, нужно отвлечься, вырваться из этого круга. Если окинуть взглядом недавние события - слишком часто повторяется одно и то же. А именно - когда я не знаю, чего хочу, и мечусь туда-сюда, словно рыба в сетях. До ужаса надоели эти вечные сомнения! К черту их! Все, уходя - уходи. Встаю тихо. Пробираюсь в душ.
Сушу волосы в коридоре. Не хочу теперь видеть его, смотреть в глаза - так еще тяжелее...
- Привет. Уходишь? - появляется в дверях.
Выключаю фен.
- Я... да. В обоих смыслах. Привет.
- Как же я без тебя теперь... неужели ничего нельзя изменить?
- Нельзя изменить, - усмехаюсь грустно. - Нельзя изменять; можно измениться. Давай остановимся на том, о чем мы говорили в кафе, ладно? А то, что случилось потом... так, жест на прощание. Возможно, неправильный. И было бы легче уйти вчера. Но я ни о чем не жалею.
- А я думал...
- Вот поэтому и не стоило. А по поводу того, как ты теперь... что ж, у тебя есть два варианта - сделать выводы, пересмотреть взгляды, измениться, не повторять ошибок. Окунуться в учебу или часть дня работать, у отца, например. Добиться чего-то значительного самому, а не просто быть сыном богатых родителей. Найти ту девушку.
Говорю, а у самой только одна мысль: "Я хочу быть с тобой". Но заталкиваю ее в дальний угол, стараюсь держаться холодно. И продолжаю говорить и не смотреть ему в глаза...
- Или - тонуть дальше: девочки, алкоголь, безделье, такие же приятели и слой густой лжи сверху. Выбор всегда за тобой.
- Я подумаю над этим. А ту девушку - какую именно?
- Обеих. И ту, с которой хочешь быть. И ту, на которую тебе было плевать.
Прохожу в комнату.
- Подожди, пожалуйста, здесь, мне нужно одеться.
Закрываю дверь.
Вешаю полотенце на шкаф. Скорее. Уйти, убежать, пока еще есть решимость. Вся одежда на кресле. Ищу свою. Все спутано. Наконец, нахожу короткое черное платье, осенний вариант, остальное складываю на диван. Стучит.
- Ты скоро?
- Да, еще минуточку.
Ищу ту любимую майку. Куда же она пропала? Ну, и черт с ней! Собираю все свои вещи, открываю дверь. Надеюсь, ничего не забыла. Часть падает, он поднимает, приносит модный пакет из какого-то заграничного бутика. Стараюсь не смотреть на Артема. Потому что либо расплачусь, либо брошусь ему на шею, и пиши пропало. Нервничаю. Забираю вещи из ванной. Он ходит за мной по пятам. Пытается что-то сказать, но замолкает. Ужасная сцена. Нелепая. Как в каком-то театре абсурда. Все.
- Пока, - смотрю в пол.
- Пока, Саша.
Выхожу из квартиры, не оборачиваясь, жду лифт. Чувствую взгляд. Мурашки по коже. Захожу, оглядываюсь. Двери закрываются. Все. И он... ведь не такой и плохой, каким кажется и как себя ведет, и как, наверное, думают о нем окружающие и даже он сам. И от этого еще тяжелее, а еще - я не хочу делать ему больно. Не хочу представлять, что он чувствует сейчас и что будет делать, и как жить дальше. Но и остаться с ним - не могу. И еще... чем я теперь лучше Артема? В общем, жопа-Новый год. Хочется перемотать этот кусок жизни, остановить где-нибудь в будущем, скажем, через год, когда уже все острые углы сглажены, когда все кадры и почти все лица, мысли, чувства, мечты - новые. А на том, что прошло, уже проглядывает легкий налет ностальгии.
Выбегаю из парадной. В серое, в прохладу сырой осени. Задыхаюсь. Ветви деревьев рисуют узор на пасмурном небе, и тянутся нити проводов. Потом помню смутно. Звонила Валерии, мы встретились на Крестовском, бродили по парку, болтали, ели сладкую вату, как в детстве. Сидели на берегу залива, подпевали Милен Фармер, жаловались на жизнь, спорили, кому хуже, не могли смотреть на пары, по очереди друг дружку смешили, по очереди рыдали и решали, что все мужчины - ну, вы поняли. Мечтали. Смеялись. Пропустили рисунок и живопись...
