Время приближается к восьми. Логотип почти готов, несколько вариантов, уже на компьютере. Не знаю, что дальше с ним делать, по идее, нужно показать кому-нибудь вроде креативного директора. Он, поди, уже ушел! Значит, завтра. В принципе, и я могу быть свободна. Но как-то не хочется домой. Что там делать? И что делать сейчас одной в этой темноте на улице, наедине со своими колючими мыслями, которые ранят одна больнее другой? Чтобы как-то отвлечься и чем-то себя занять, читаю новости в блогах. Вдруг понимаю, что сейчас зареву, и, чтобы не позориться, в срочном порядке выбегаю в фойе, надеюсь, все уже ушли. Пусто. Двери закрыты. Опускаюсь на диван, рыдаю, закрыв лицо руками, и не могу остановиться.
- Эй, что случилось? - кто-то садится рядом. А я не могу взглянуть, ведь тушь уже потекла и глаза красные - жуть кошмарная. Голос мужской, обувь стильная, дорогая, впрочем, это здесь в порядке вещей.
- Просто... статью прочитала, расстроилась.
- А про что там?
- Не скажу. Ты подумаешь, что я - дура из-за такой ерунды реветь. А для меня это - не ерунда, - опять вспоминаю, что я сделала, и еще больше плачу. Потому что уже ничего не исправить. А я считала... я - хорошая. А оказалось, что...
- Не подумаю. Меня Рустам зовут.
- Саша.
Поднимаю глаза.
- Ну, понимаешь, там писали, что растения, - плачу, - растения могут чувствовать боль. Беспокойство. Проводили эксперименты - выглядит убедительно - ну, и видно, что им больно, боятся умереть... почти как люди8. А я не знала... У меня был кактус, и я про него забыла. Где-то на год или больше. А потом открываю занавески, а он уже засох. Я тогда ничего не почувствовала, понимаешь. А сейчас представила вдруг, как он умирал. Как ему было без воды плохо, и... это ужасно. И ведь уже ничего не исправишь. Так страшно. И так бессмысленно.
- Я об этом не знал. Не каждый бы на твоем месте заплакал. Ты очень хорошая.
Улыбаюсь сквозь слезы. Уже легче.
- Пришли мне завтра ссылку на статью.
Киваю.
- А у меня "Ванька-мокрый" засох. Я в детстве не любил цветами заниматься. Да, некрасиво получилось, - он задумался. - Может, теперь что-то хорошее природе сделать? Чтобы возместить ущерб как-то. Дерево посадить, например. Ты знаешь, как их сажать и где?
- Ой, я не знаю. Но идея отличная. Жаль твоего Ваньку.
И тут выходит Света из офиса и смотрит на нас дикими глазами. Конечно, для этой ситуации у меня сразу нехорошее слово в уме всплывает. Не хочу, чтобы она видела меня заплаканную, да еще и в компании Рустама. Подумает муть какую-нибудь. И даже не знаешь, что и делать теперь - то ли объяснять ей про статью - так эта змея точно меня за дуру примет, или за лгунью. А не объяснять - сама что-нибудь сочинит.
- Какая интересная сцена, - улыбается, мымра болотная.
- Ну, жизнь - вообще интересная штука. Ты скоро? - спрашивает ее Рустам.
- Да я уже готова, за тобой шла, одеваюсь, - она снова исчезает в офисе.
- В общем, придумаем что-нибудь хорошее для наших зеленых братьев, - Рустам, мне.
Киваю.
Появляется Света, в болотном плаще, - как чувствует свою стихию. Ощущаю себя не в своей тарелке. Будто я натворила что-то кошмарное, и меня застукали. Прощаемся. Уходят вместе. Совпадения прекратились. Его зовут не Николай.
Заглядываю в зеркало в туалете. Пугаюсь. Ну почему, когда ревешь, обычно выглядишь при этом гораздо хуже, чем тебе кажется? Привожу лицо в порядок. Возвращаюсь в офис, за вещами. Сергей сосредоточенно что-то рисует в дальнем конце комнаты. Вдруг вскакивает.
- О, ты тоже уходишь? Могу до метро подкинуть.
- Давай, буду очень рада, - смотрю на стекающие капли на стекле. - А то в такую погоду "хороший хозяин убивает свою собаку".
- Ага, - смеется.
Выходим в эту промозглую морось, прячемся в серебристой БМВ. Из машины уже совершенно по-другому воспринимаешь дождь. Здесь он - россыпь сверкающих капель на стекле, разноцветные отражения на мокром асфальте, веселые брызги от луж, и насколько более мерзко снаружи, настолько уютнее внутри. Интересно, с какой скоростью стекают капли?
- Отличный магазин! - слышу голос Сергея.
- Ты о чем?
- У тебя пакетик из Лондона.
- Ах, это. Да, восхитительный, - снова вижу глаза Артема и закрывающиеся двери лифта. Глухое: "Пока, Саша". Отматываю назад - то, что было до. И хочется все бросить и бежать к нему.
- Ну, как тебе у нас? - откуда-то издалека доносятся слова.
- Забавно. А ты там давно работаешь? - слышу свой ответ сквозь туман. Будто часть меня пытается общаться с Сергеем, а другая - продолжает блуждать в лабиринте мыслей, воспоминаний, сомнений, складывая целое из рваных обрывков.
- Лет пять.
- О, нормально.
- А в конце декабря у нас опять выставка буд... ...заморочиться конкретно с подготовкой. Это же помимо обычных... а потом... ...корпоратив?
Опять где-то между. Где-то за облаками, в тихой пустоте и одиночестве, интересна многим и не понята ни кем, вернее... но об этом не стоит и начинать думать, даже хотеть этого не хочу.
- Выставка, корпоратив... это был вопрос?
- Да, где ты летаешь?
Важно не где, а с кем...
- Над городом, на метле.
Улыбается.
- В костюме Маргариты?
