Жизнь полковника Григория шла своим чередом. Дом, работа, дача и пиво, но одним злополучным днем все закончилось. Он умер, из-за несчастного случая, и к своему удивлению обнаружил себя на борту космического корабля. Куда направляется корабль, как он тут оказался, и что ему делать - тайна покрытая толстым слоем мрака, и развеется ли он, или так и останется недвижимым черном слоем, узнаете в этой книге.
Пасмурное утро встретило типичную московскую воинскую часть своим стандартным унынием. Осень была в самом разгаре, а вместе с ней всем привычные слякоть, холод и дождь, который стойко барабанил со вчерашнего вечера.
— Ух, погодка, — выругался мужчина в годах, его короткую прическу уже украшала легкая седина, а лицо было угловатым, как будто подчеркивая род его занятий.
Вывалив из старенького УАЗика, он прикурил сигарету. Едкий дымок улетучивался вместе с ветром, убегая туда, где наверняка было поприятнее, чем здесь.
— Товарищ полковник, мы тут надолго, а то печка не пашет? — Спросил водитель — молодой парнишка-срочник с усталым лицом.
— Впаять бы тебе выговор, рядовой Харашин, но у меня сегодня настроение хорошее, так что просто жди, — осадил его полковник, захлопнув дверцу и зашагал по территории склада к искомому третьему ангару.
Дорога заняла у него добрые пятнадцать минут, все же территория склада боеприпасов была просто огромная. И вот перед ним спрятанный между поросшими зеленью валами притаился он - здоровый ангар на стенке которого маслянистой краской была нарисована цифра три.
Ангар, мягко говоря, не впечатлял: Все его поверхности от крыши до стен были покрыты толстым слоем ржавчины, вокруг валялись пустые бутылки и стаканчики из-под кофе. Покачав головой при виде такого беспорядка, мужчина подошёл ближе.
Там под навесом его уже ждал мужчина средних лет с тремя характерными звездочками на погонах.
— Здарова, Санек, — бросил полковник.
— И тебе привет, Гриша. — Сказал прапорщик и пожал подошедшему собеседнику руку.
— Что-то вы развели тут бардак, я как на вокзале оказался, — подколол он собеседника и потянулся за пачкой сигарет.
— А ты чего хотел? Это склад длительного хранения, здесь люди бывают реже, чем в Третьековке. — Сказал Александр, хлебнул кофе, и недовольно покачал головой.
— Ну, неужели вы не можете сделать что-то с этим хаосом? — вопросил его Гриша.
— В армии пока гром не грянет, никто ни хрена делать не будет. А мы соблюдаем традиции. — Гриша вздохнул и снова окинул взглядом увядающую территорию, заваленную хламом. — Просто делаем свою работу. Дальше нас не волнует.
Снаружи начало моросить. Словно нарочно, погода сгущала краски, отражая всеобщее уныние. Но Грише было не до этого, у него и без погоды были свои проблемы. Сегодня его вообще здесь быть не должно, и он хотел разобраться с насущными делами как можно скорее.
— Эй, у нас вообще-то есть задача, и она не заключается в бесцельном сидении, — сказал Гриша, решительно похлопав по стенке ангара.
— А смысл? — ответил Александр, пихнув стаканчик в десятисантиметровую щель между дверью ангара и стеной. — Мне уже сказали, что МАЗ со срочниками заглох, они будут тут в лучшем случае через час, и это еще очень оптимистично.
— Ну как бы да, но ты хоть покажи мне, зачем я приехал, — ответил ему полковник, указывая на ржавую дверь, обклеенную старыми брезентовыми тентами.
Мужчины затушили сигареты и шагнули внутрь, попав в настоящее царство пыли и запустения. Полковник ощутил, как его охватывает меланхолия, и тут же чихнул. Эхо его звука отозвалось в безлюдном пространстве склада.
— Невероятно, — пробормотал он, провязывая пальцем по ближайшему ящику, оставляя на его поверхности влажный след. — Тут пыли сантиметра три, не меньше. Тут что, с Афганистана никого не было?
— Помолчал бы, шутник, лучше помоги, — крикнул прапорщик, копаясь у каких-то ящиков.
— Кстати, а что тебе вообще там надо? — поинтересовался прапорщик.
— Ящик тротила, 15 взрывателей, два мотка детонирующего шнура, ну и моток огнепроводного мне заверни, пакетик если что надо, — быстро ответил полковник, мысленно перебирая все ли он сказал и еле сдерживаясь что бы не заржать.
— Хихи, давай, помогай, Петросян! — закатил глаза Александр, пытаясь сдвинуть с места ящик размером с самого себя.
— Да не рвись ты так, грыжа тебя на досрочную пенсию не отправит. — С серьезным выражением лица отрапортовал Полковник и усмехнулся, глядя на упрямого сослуживца.
— Ладно, на раз-два. Раз, два… — с трудом произнес он.
— О, сука, какой же он тяжелый! — выдохнул Григорий, потирая спину. Ему казалось, что его позвоночник вот-вот прострелит и высыпется в казенные трусы.
— Слушай, может, мы срочников подождем? — предложил он, присев и потирая лоб. — Не мальчики ведь уже.
— Полностью поддерживаю, — прерывисто ответил Григорий, пытаясь восстановить дыхание.
— Ладно, давай хоть шнуры посмотрим, или они тоже где-то там, — подытожил полковник, указывая на огромную гору ящиков, небрежно поставленных друг на друга.
Шум их голосов угасал среди складских помещений, словно они бродили в глухой роще.
— Надо искать здесь, — подытожил Александр, отправляясь к ближайшему ящику.
— Тут бы еще желательно не заблудиться. — Пробубнил полковник и вцепился в ящик, на котором черной краской были выбиты еле различимые от времени надписи.
Мужчины, основательно забурились в складской беспорядок. Каждое их движение поднимало облака мелких частиц, оседающих на одежде, тактично намекая, что здесь стоило прибраться.
