— Ваше тело — разбитая ваза, — говорила она, поправляя капельницу. — Склеим. Но трещины останутся.
Морально было хуже. Лежать прикованным к койке было невыносимо, когда даже для того, как перевернуться на бок… Было испытанием и унижением от осознания собственной беспомощности.
— Может, телевизор включить? — спросила Шайя на пятый день, заметив, как он мертвым взглядом буравит потолок.
Он кивнул. Телевизор оказался шедевром техники — панель размером со стену, голограммы объёмные, звук — будто оркестр играет в соседней комнате. Но контент…
— Что за дерьмо?! — вырвалось у Гриши, когда на экране участники шоу дрались за «любовь» очередного олигарха, и даже то, что он был рептилойдом не спасало общую тупость ситуации.
Реалити-шоу уровня «Дом-2» если еще не хуже, но с голографическими изысками и большими бюджетами, только вот другие передачи были еще хуже. Идиотские испытания, где бедолаги ныряли в кислотные озёра под улюлюканье толпы. Бесконечные срачи каких-то людей, по тупейшим вопросам.
Были и фильмы, но после десятого шедевра о космической пехоте, он решил переключиться на что-то другое. Нет они не были ужасными, напротив техническое исполнение было выше всяких похвал, а вот сюжет. Самая тягучая жвачка из всех которые только можно было представить.
— Выжигатель мозгов, больше сказать нечего — проворчал Гриша, сместив фокус своего внимания на новости.
И тут же пожалел об этом.
Канал «Галактика 24/7» выдавал картинку, которая Грише остопиздила еще на земле: репортёры в зонах боевых действий парили на дронах, кризисы объясняли через причудливые инфографики, а реклама прерывала репортажи о очередном парламентском кризисе. Но суть была та же: войны, кризисы, воровство и безалаберность.
— Война в Поясе Астероидов… Крах корпорации «Орбитал»… Миллионы людей остались без работы… Гендиректор сбежал на частной яхте…
Гриша передёрнулся. Слишком похоже на его прошлое. На Земле те же жадные рожи в костюмах, те же наигранные слёзы в камерных объективах.
— Цикл длинную в бесконечность, как он есть, — прошептал он. — Ничего не меняется.
Но кое-что все же привлекло его внимание во время просмотра кратких сводок новостей.
— А теперь к новостям отдаленных регионов! — голос ведущего дрожал от пафоса. — Очередная колония подверглась нападению печально известного «Стального Легиона»!
Услышав знакомое название, Гриша заинтересовался и прибавил звук.
Репортёр стоял на фоне пустыря, его голос — пластиковый, как у куклы вещал крайне сухо, так как будто он был роботом. Пока он говорил камера снимала унылые пейзажи и в конце его спича наехала на обломки таблички «Комбинат X-7».
— По предварительным данным, — он бросил взгляд на невидимый суфлёр, — объект атаковали наёмники из печально известного «Стального Легиона».
— В ходе боя… — голос диктора закатил глаза, будто читал гороскоп, — предприятию нанесён колоссальный ущерб.
Картинка сменилось быстрым переходом на просторный конверент-зал. Тучный мужчина в костюме на три размера меньше давился словами перед микрофоном:
— Э-это возмути-ительно! — его потная лысина блестела под софитами. — Нас вероломно атаковали! А Правление Независимых Систем… — он запыхтел, хватая ртом воздух, — …пальцем не шевельнуло!
Гриша думал переключить. Но экран вспыхнул вновь, переключившись на второго репортера.
— А теперь поговорим о втором ударе! — репортёрша в аляповатом костюме жестикулировала на фоне знакомых руин. Гриша с дрожью в сердце пялился в экран жадно ловя каждый кадр.
Кадры дрона скользили по развороченным коридорам, где две недели назад он дрался с Валькирией. Стены в выщербленных следах от пуль, полы — в засохшей пене огнетушителей.
— По данным экспертов, — голос за кадром играл в серьёзность, — здесь было настоящее побоище.
— Группа неизвестных удерживала объект, после чего скрылась на транспортике.
— По нашим инсайдам, за нападением стоит — всё тот же Легион! — репортёрша прищурилась, как рысь. Их цели и задачи так и остались нераскрытыми…
Закончил он свою речь словами. — Пока террористы на свободе, граждане не могут…
Пультат отлетел в сторону, и изображение погасло.
Вокруг царила сплошная и глубокая тишина. Только тик мониторов, наполнял комнату звуком. Где-то в подсознании Гриша взорвался смех. — Террорист. Меня назвали Террористом.
— Эх, надо что-то менять в жизни — прошипел он в пустоту, с веселым задором на лице.
Гриша отвернулся от телевизора. Новости, шоу, пропаганда — всё это отдавало горечью под языком. Со временем он охладел к цифровому развлечению, и решил переключиться на живое общение.
Но говорить, как оказалось было толком не с кем.
Санитарами — были безликие роботы на гусеничном ходу, их мониторы мигали зелёным цветом, словно светлячки. На вопросы они отвечали голосовым модулем: «Вам требуется анальгетик?», «Повторите запрос».
Шайя же…
Она скользила по палате как тень: белые волосы, поджатые губы, взгляд, прикованный к планшету.
— Доктор, не найдется пару минут…
— Некогда.
— А как насчёт…
— Больной отдыхайте.
