Июньский вечер, синий, благодатный,Колосья колются, ласкается трава,Ступаешь — свежесть мягкая приятна.Без шляпы — в воздухе купайся, голова!Ни дум, ни слов. Звенящая свобода!Во мне цыган проснулся кочевой,И я иду — к тебе, в тебя, Природа!Как с женщиной, мне хорошо с тобой.<p>Жан-Мари ГЮЙО<a l:href="#c_40"><sup>{40}</sup></a></p>МОИ ВЧЕРАШНИЕ СТИХИЯ снова перечел — и не узнал я вас.Так вот мои стихи, — вот ночи плод бессонной!Ужель так стары вы? Не верит вам мой глаз;Вы в сердце рождены, но слух мой изумленныйСегодня внемлет вам как будто в первый раз.О бедные стихи, любви моей поэма, —Какая прелесть в вас так быстро умерла?Иль для вчерашних чувств сегодня сердце немо?Где ж эта свежесть их? во мне ль она была?Как изменилось все, как охладела тема!..— Но вы, читатели: вы от стихов моихСтократно далеки! какой же тенью бледнойМелькнут они для вас, — неведомых, чужих!..Что вам мои стихи? вздох ветерка бесследный;Успели вы, боюсь, забыть уже о них…Ничто на их призыв в ответ не пробудилось!Остались чужды всем стремления мои…— Но в этих отзвуках живое сердце билось!Но в вас любовь моя, в вас жизнь моя таилась,О мои бедные вчерашние стихи!<p>Жорж РОДЕНБАХ<a l:href="#c_41"><sup>{41}</sup></a></p>СНЕГО снег! о чистый снег, брат ласковый Молчанья,Как сон — застенчивый, воздушный и немой!Твой мягкий белый плащ, как тишины дыханье,Ложится в сумерках, мерцая белизной.О милый, милый снег! Все очертанья, краски,Все шумы резкие, — ты нам смягчаешь ихИ умираешь сам, с задумчивостью ласки,Там, в серой дымке крыш и улиц городских.Пленительная смерть! увы! такой напрасноМы для себя хотим: беззвучна и легка,Она таинственна, безгрешна и прекрасна!Роняют белый пух — и гибнут облака.И нет, нет ничего! завеса туч бесплодных —На хлопья нежные рассыпалась она;И белых звездочек, уснувших и холодных,Теперь, как кладбище, душа моя полна.<p>Анри де РЕНЬЕ<a l:href="#c_42"><sup>{42}</sup></a></p>У МОРЯЛожись на берегу и в руки набериЧудесного песку, как солнца золотого!Дай вытекать ему из пальцев, и смотриВ простор шумящих волн и неба голубого.Потом закрой глаза. Отдайся Тишине.И ты почувствуешь, как будто в полусне, —Нет тяжести! ушла из пальцев запыленных…И думай, медленно, под звучный хор валов:«Жизнь — это горсточка пылинок золоченых,На время взятая у вечных берегов».<p>Жюль РОМЕН<a l:href="#c_43"><sup>{43}</sup></a></p>ПАРИЖСКАЯ ЛЮБОВЬ
