Я заморгал, пытаясь навести на резкость, как в прямом, так и переносном смысле. Это было бы намного проще, если бы я не напился так чертовски много выпивки. Дерьмо.
“Откуда мне было знать?” Я спросила, разочарованная, насколько мои слова невнятно. Я не могла удержать себя от этого подонка, если бы я не мог даже говорить.
“Ты должен был спросить”, - сказал он. “И теперь ты будешь платить штраф.”
Я моргнул, пытаясь этот процесс, то быстрее, чем вы могли бы сказать: “я ненавижу байкеров,” художник поймал меня за бедра и дернул в его тело. Он прикоснулся ко мне достаточно за эти годы, что я был хорошо осведомлен разбушевавшейся притяжение между нами никогда не умирал. Теперь это ревело к жизни, туманит мои мысли почти так же сильно, как водка. Мы начали покачиваться под музыку, меня засунут в него как один из его руки медленно потер вверх и вниз по моей спине. Другой поймал мою голову, оперев ее на грудь.
Что знакомы боль закружились в животе, и в то время как я должен был сказать ему отвалить, я не совсем уверен, что смог бы удержаться, если бы я не удерживал его. Если бы он что—нибудь-если сказал, что он даже потрогал ее грудь—я, возможно, вызвал воли, чтобы остановить его. Вместо этого мы медленно танцевали.
Я чувствовал, что влюбляюсь в него.
Это было приятно. Путь, путь слишком хорошо.
Музыка изменилась, другая медленная песня. Художника окружали меня. Что бы ни произошло между нами на протяжении многих лет, это никогда не менялось—необходимость я испытывала к нему, желание самому тереться о него и развел мои ноги и . . . О Боже. Это больно. Это на самом деле больно, я хотела его так сильно. Я хотел бы отстраняясь, но вместо этого я зарылся носом глубже в его грудь, принимая в его невероятный аромат, мои соски затягивать. Моргая, я уставился на него, пытаясь его слова.
“Ты не должен был оставлять нас,” я прошептал.
Художник покачал головой, наклониться, хлопнуть внедорожник на шасси, вытаскивая на улицу.
“Бля, но вы держите обиду.”
“Я сделал то, что должен был сделать сам. Ты исчез. Я никогда не имел такую возможность, даже когда вещи были в их худшем.”
Художник нажал на тормоза, джип проскользил по обочине.
“Какого черта?” Я ахнула, схватившись за дверь.
Он повернулся ко мне.
