Прекрасный яд полностью

Мы с Ви провели последние несколько дней, наверстывая упущенное. Мы гуляем в ближайшем парке, потом покупаем всякие вкусности и объедаемся ими до отвала. Хотя после того путешествия с Кейном они мне кажутся безвкусными.

Ви осталась прежней — с мягким голосом и легкой улыбкой, — но она уже не та, что три месяца назад.

Она по-прежнему отказывается рассказывать мне, кто стоял за нападением, и часто замыкается в себе.

Иногда я замечаю, как она смотрит в окно широко раскрытыми, испуганными глазами, словно ждет, что ворвется сам Сатана.

Каждую ночь она просыпается с криками. Дело дошло до того, что она почти не спит, и по утрам у нее под глазами темные круги.

Я стою в дверях кухни, пока она готовит обед и слушает радио. Если я предлагаю ей пойти погулять, она отказывается и настаивает, чтобы я пошла одна или вернулась в университет и не жертвовала стипендией ради нее.

Она всегда думает о всех, кроме себя.

Я так ненавижу это, потому что не знаю, как исправить ситуацию.

Или как избавить ее от ощущения, что она ждет своей гибели в этом ничем не примечательном, убогом месте.

Я смотрю на ее движения — вялые, безжизненные, совершенно не похожие на уверенные движения Кейна, когда он готовит.

Черт.

Почему все заставляет меня думать о нем?

Ви замечает, что я хмурюсь, и улыбается через силу.

— Не стой там. Заходи.

— Хочешь, я помогу?

— Ты не сможешь приготовить ничего съедобного, даже если от этого будет зависеть твоя жизнь.

— Ай, как грубо, — я надуваю губы. — Я нашла в гараже лопату для снега. Пойду почищу подъездную дорожку.

— Хорошо. Будь осторожна.

— Есть, мэм, — я сальтую ей и возвращаюсь в гараж, надев толстое пальто.

Там полно всяких инструментов для ремонта, старая газонокосилка и острый топор.

Я надеваю перчатки, вытаскиваю сапоги и наклоняюсь, чтобы завязать шнурки.

Когда я встаю с колен, солнце закрывает большое облако.

Подождите. Оно не полностью закрыто.

Я прикрываю глаза и смотрю вверх.

Это точно не облако.

Его вид как удар током в сердце.

— Мне нравится твоя поза, дикий цветок.

Далия

Последние пару дней я провела в ненависти, проклятиях и метафорическом закалывании куклы вуду с лицом Кейна Девенпорта.

Дошло до того, что я на мгновение подумала о том, чтобы вернуться и ударить его по лицу или сделать что-то более радикальное, например, сломать ему руку или ногу, чтобы он мог попрощаться со своей любимой хоккейной карьерой.

Это желание усилилось, когда я связалась с Меган по новому телефону, и она прислала мне фотографии последней победы «Гадюк» и сказала, что я пропустила «потрясающую» игру.

Он все еще потрясающе играет, так что, может, мне стоит подпортить его последний сезон в университетской лиге.

Может, я слишком легко отпустила его и должна была причинить ему столько же боли, сколько он причинил мне.

Я должна была залезть ему так глубоко под кожу, чтобы он метался в постели, не мог заснуть, а в голове были только мысли обо мне. Я должна была настолько привязать его ко мне, чтобы жизнь без меня казалась ему пресной и безвкусной.

Потому что именно так я себя чувствовала в последнее время, как бы ни старалась казаться сильной.

Но теперь у меня не будет возможности выполнить свои обещания, потому что он пришел сюда по собственной воле.

Сам напросился.

Я вскакиваю, мчусь обратно в гараж, хватаю топор, моя рука дрожит на обломанной деревянной рукоятке, и я выбегаю на улицу.

— Ты собираешься меня этим зарезать? — небрежно спрашивает он.

Это меня бесит.

Как он может выглядеть так великолепно в коричневом шерстяном пальто, темных джинсах и бежевом кардигане? Его волосы зачесаны назад, лицо покрыто легкой щетиной, а глаза… ледяные, холодные и откровенно провокационные.

Почему он выглядит так хорошо?

Как он может быть таким собранным?

— Я сказала, что убью тебя, если снова увижу.

Я направляю топор на него.

— Не вини меня за свою отрубленную руку.

Он вытаскивает руки из карманов и широко раскрывает ладони.

— Давай.

Моя рука замирает на холодной рукоятке.

— Какую? — он протягивает правую руку. — Мою рабочую руку, чтобы нанести максимальный ущерб? Пожалуйста.

— Как будто ты позволишь мне повредить твою драгоценную руку.

— Без проблем.

— А как же хоккей?

— Не имеет значения.

— Ты блефуешь.

— Попробуй. Если ты на меня нападешь, я не пошевельнусь, — в его голосе нет и тени насмешки. Он тверд и спокоен, и я знаю, просто знаю, что если я нападу, он позволит мне сделать ему больно.

Я бросаю топор на землю, и его звон эхом разносится в тишине.

— Ты… сошел с ума.

— Обычно нет. На самом деле я самый спокойный человек, которого я знаю, и голос разума в разгаре бури. Но все эти качества, кажется, исчезают, когда ты рядом.

Его голос не такой властный, как обычно. В нем слышна усталость, от чего он становится немного хриплым. Теперь, если присмотреться, вокруг его глаз видны слабые темные круги.

— Так это я виновата? — эмоции разрывают мне грудь, и слова вырываются слишком громко. Слишком резко.

— Да. Ты разрушила мою жизнь, и я хочу, чтобы ты взяла на себя ответственность за это.

Я бросаюсь на него и бью его в грудь.