Прикосновение смерти полностью

Я не могу подавить еще одну улыбку, когда думаю о нескольких смешках, которые я у него вырвала, каждый из которых мысленно записан как самый ясный и вызывающий привыкание ролик в моем сознании. Я все еще более разговорчивая, но я не возражаю. Не тогда, когда я вижу, как он цепляется за каждую мелочь, которую я говорю. В эти дни выражение его лица говорит больше, чем когда-либо прежде. То, как уголок его губ медленно приподнимается, когда он спокойно наблюдает за мной, или то, как он сжимает их вместе, когда пытается не рассмеяться над чем-то нелепым, что я сказала.

Но иногда, через случайные промежутки времени, когда мы разговариваем, я вижу эти мимолетные моменты, когда выражение его лица становится серьезным. Он замолкает, лицо вытягивается, глаза темнеют, и я знаю, что он думает о суровой реальности нашей ситуации.

Я знаю это, потому что это тоже поражает меня такими вспышками. Тот факт, что это не должно быть возможно. Мы оба знаем, что ничего хорошего из этого не выйдет. Что мы происходим из совершенно разных вселенных и не должны подходить друг другу так хорошо, как это происходит у нас. И что, должно быть, что-то ужасно неправильное, чтобы все это вообще происходило. Мое горло сжимается от этой мысли, волна нервозности прокатывается по мне.

Но как только я думаю, что он будет первым из нас, кто озвучит эти мысли вслух, он, кажется, делает то же самое, что и я, — запихивает это в самый дальний уголок своего сознания.

Только до завтра.

Это всегда только до завтра.

Мистера Блэквуда нет, когда я прихожу к нему домой, что, похоже, стало для него чем-то вроде темы для разговоров в последнее время. В тот момент, когда я переступаю порог, я замечаю, что в кои-то веки он действительно привел в порядок свои бумаги. Тут и там все еще разбросано несколько записок, но прямо под его кофейным столиком спрятана новая картотека.

Я сразу приступаю к работе, и сегодня мне требуется дополнительное усилие, чтобы не заходить в комнату для гостей. Я решаю снова пропустить эту комнату и вместо этого сосредоточить свое время на уборке основных жилых помещений. Это не потому, что я не хочу еще немного покопаться в этой конкретной спальне, а потому, что я это сделаю. Я хочу выдернуть ту папку из-под матрацных пружин, вытрясти все ее содержимое и выяснить, что говорится в остальных сообщениях. Затем я хочу раскрыть картотеку, стоящую менее чем в десяти футах от меня, и пролистать каждый листок бумаги, спрятанный внутри. Но я не буду. Я не буду, потому что мне нужно дать мистеру Блэквуду шанс самому прояснить это со мной. Я не буду, потому что не хочу портить наши и без того хрупкие отношения.

Но ему лучше поскорее вернуться, потому что любопытство царапает мне спину, и я больше не могу этого выносить.

В этот момент звяканье ключей привлекает мое внимание к передней части комнаты, дверь распахивается, и входит мистер Блэквуд. Ну, не столько входит, сколько спотыкается. И я также не говорю о его обычной хромоте; это спотыкание в полном пьяном ступоре. Громкий звон наполняет мои уши, когда он падает прямо на кофейный столик, кряхтит и секунду раскачивается на месте, пытаясь сориентироваться. Я бросаю тряпку и распылитель и уже спешу к нему, добегая как раз вовремя, чтобы обнять его за плечи в поисках поддержки, прежде чем он окончательно потеряет равновесие.

— От тебя воняет, — бормочу я, осторожно укладывая его на диван. Я привыкла к исходящему от него слабому запаху виски, но сегодня от него пахнет так, словно он вылил себе на голову полную бутылку, а потом повалялся в грязи.

— И тебе доброе утро, — невнятно произносит он, — ты, лучик солнца.

Я фыркаю и кладу руку на бедро.

— Что вы знаете о лучах солнца, мистер Гибель и Мрак?

— Я знаю больше… Я знаю больше, чем… Эй, где моя выпивка? — Он засовывает правую руку под пальто, роясь во внутренних карманах, но я опережаю его и хватаю его спрятанную фляжку, прежде чем он даже понимает, что происходит. Его белые брови хмурятся, его худое тело покачивается, когда он на мгновение сосредотачивает свой взгляд на мне. — Отдай обратно, — ворчит он. — Я хочу пить.

— О? Хочешь, я принесу тебе стакан воды?

Он усмехается. Это громко и преувеличенно, и я никогда не видела его в таком состоянии. Мало того, что он гораздо более пьян, чем обычно, но его брови кажутся опущенными, а взгляд отстраненным и печальным. Я все равно иду на кухню и наливаю стакан воды, ставя его перед ним, когда возвращаюсь.

— Мистер Блэквуд, — начинаю я, не сводя с него глаз, когда устраиваюсь в кресле рядом с ним, — где вы были в последнее время? Ты делаешь перерыв в своих исследованиях?

Взгляд, который он бросает в мою сторону, жесткий и холодный.

— Не твое дело.

Вот как мы в это играем.

— Хорошо. — Я сохраняю свой голос беспечным. — Ты не хочешь сказать мне, куда ты исчезаешь, это нормально. — Я поджимаю губы. — Но я действительно хочу получить ответы на некоторые вопросы.

Его глаза сужаются.

— Ответы на что. — Он выкрикивает это как утверждение, а не вопрос.