«Дорогой Б,
Твои письма накапливаются. Вот уже неделя, как я получаю по одному письму в день. И ни одно не читала».
Дэймон затаил дыхание. Глубоко в душе он не удивился, что она их не читала, но все равно было больно.
Но теперь-то она прочитала. Одно, по крайней мере.
То самое.
Он перелистнул на следующее письмо.
«Дорогой Б,
Я мечтаю, чтобы ты прекратил посылать письма. Каждый раз, когда я вижу обратный адрес отряда Карателей, у меня скручивает живот, потому что я знаю: это либо чек, чтобы откупиться за смерть моего брата, чек, который я вынуждена обналичить, чтобы не стать бездомной… либо письмо от тебя. И я не знаю, что хуже».
Он прикусил губу. Черт. Эти слова больно кольнули его.
«Дорогой Б,
Почему?
Все, о чем я могу думать, — почему?»
Острая боль пронзила его сердце, когда он прочел эти строки. Следующее письмо едва ли было предложением:
«Я ничего не чувствую…»
Боже, помоги ему. Он должен читать дальше. Не надо сейчас что-либо обдумывать. Слишком больно.
«Дорогой Б,
Сегодня я решила.
Все в порядке. Марк не мертв. А ты не причина моей боли. Жизнь идет как обычно. Я — счастливая студентка, готовлюсь к мед. школе.
Да… Ни секунду не помогает».
И следующее:
«Если бы ты был рядом, я бы вонзила нож тебе в спину так же, как ты поступил с Марком. Какие никчемные отмазки могут быть у человека, предавшего друга? Что за червяк бросает умирать тех, кого любит?
Ты».
Следующее:
«Я бы хотела тебя ненавидеть. Если бы я ненавидела, все было бы гораздо проще».
Ему было неприятно читать, но он должен.
«Дорогой Б,
Я адресую его тебе, потому что, хотя я и понимаю, что никогда не отправлю это письмо, мне больше некому писать. Странно, что единственный в этом мире, к кому я испытываю сильную привязанность, — это человек, виновный в смерти моего брата.
Теперь я совершенно одна. У меня не осталось семьи. Бабушка и дедушка мертвы. Тетя Сеселия. Родители. Марк. Может быть, и ты тоже.
Может быть, я следующая…
Он сделал усилия над собой, чтобы читать дальше.
«Дорогой Б,
Я осознала, что мёртв не только мой брат, но и дружба между мной и тобой. Я обдумываю бесконечные варианты, пути примирения, но их не существует.
Он хотел бы остановиться, но не мог.
«Дорогой Б,
Я должна двигаться дальше, забыть о тебе и оставить прошлое за спиной, но твои письма все приходят.
Я пыталась сжечь их. Развела небольшой костёр за зданием, в котором живу с прошлой ночи. Глядя на огонь, я держала твои письма — и прочитанные и не прочитанные — над костром. Но даже зная, что я никогда не прочту их опять, как бы я ни старалась, я не смогла сжечь ни одно из них.
И наконец…
