— Вот это была наша, «олимпийская» борьба — Арнольд так же непостижимо переместился в кресло. — У америкосов и варягов есть свои. Против этого нет противодействия, даже самые сильные мастера каратэ, кунг-фу, и прочих «до» мало что могут противопоставить такой технике. В боевом применении, само собой, я философии и духовные начала в расчёт не принимаю. Так вот, что б там не говорили мастера, типа, важна философия, всякая эзотерика, и прочее, если драться ты не умеешь, философия тебе мало чем поможет. Был у меня спор как-то — Арнольд хмуро усмехнулся. — Один японец, мастер каратэ, сказал мне, что я слаб, потому, что духовного начала наша борьба не несёт. Голая техника. Ну, я ему и доказал, что голая техника тоже кое-чего может. Короче, отхерячил его, руку сломал, пару рёбер…
— Ну и? — заинтересованно спросил Димка.
— Ну, помог ему, отнёс в дом его, «скорую» ему вызвал. А он мне — «У каждого свой путь». А я ему — «Учи матчасть, сэнсэй». Поговорили, короче. — Арнольд пожал плечами. — Он всё равно был убеждён, что он не проиграл. А я — не победил.
Арнольд потёр руки, встряхнул кистями, и посмотрел на Димку.
— Поэтому, такие техники я и не учу. Мне хватает того, что я умею, и дополнительные способы победить мне не нужны. Пока не нужны — уточнил Арнольд.
— А мне это зачем, интересно? — задумчиво сказал Димка.
— Наверное, считают, что тебе может пригодиться всё, что только возможно. В том числе и знание древних техник. Это же своего рода, зомбирование.
— Мдя. — Димка задумался. — Всё равно непонятно. Мой костюм распознаёт суггестивное воздействие, и блокирует его нахчисто. ИШК способен за пару секунд превратить в негодный хлам отделение бронетехники. Я сам могу зомбануть кого хошь и без всяких там… техник. Или банально голову оторвать. Зачем оно мне?
— Наверное, считают, что пригодиться тебе может всё, что ты сможешь донести на своих ногах — усмехнулся Арнольд — в том числе, и нематериальное. Лично я смысла не вижу. Ладно, братик, давай прощаться. Не знаю, увидимся ли ещё. В любом случае — Арнольд протянул Цою тоненькую пластинку флешки — здесь мои сетевые данные. Найдёшь меня, когда разгребёшься. Ну, живи!
После прощания с Арнольдом Димка сел и загрустил. «Когда разгребёшься…» А будет ли это «когда»?
Время «Ч» неумолимо приближалось. Цой продолжал жить в лабораториях, покидая костюм только на короткое время. После очередной адаптации костюм обрёл полноценную возможность трансформироваться в любую одежду…, ну, почти в любую. Теперь Димка мог превратить «изделие» в любой из существующих в Зоне защитных костюмов, по крайней мере, по внешнему виду различий не было. Но, в основном, Цой щеголял в базовой трансформации — серебристо-переливающийся, со шлемом, трансформированным в высокий поднятый воротник. Элвис Пресли…
По ночам не спалось. Димке вполне хватало пару-тройку часов в сутки просто подремать, чтобы восстановить силы, но даже это было необязательно. При необходимости Цой вполне спокойно обходился вообще без сна. Дремал исключительно в силу привычки. Поэтому, долгими ночами Димка то читал что-нибудь, то смотрел. Выхода в Гипернет не было, а может быть, просто не было необходимого допуска. Неожиданно Димка увлёкся игрой в «Тень Чернобыля». Инсталляционный файл давно находился в памяти инкома, и вот однажды Димка решил просмотреть эту игру. И увлёкся. Прошёл пару раз на «мастере», затем полез в конфиги и поправил кое-что. В результате получил вылет на «рабочий стол» с диким логом. «Мдя, кривыми руками конфиги править — неблагодарное дело». Почистил реестр и переустановил игру. Инком эмулировал программную среду для игры без особых проблем.
Поэтому, вошедшего в помещение лаборатории техсектора полковника Приймака Димка не то, чтобы проигнорировал, но… Уж очень захватывающим был момент перестрелки с группой «монолитных», которые в игре звались «монолитовцами». Полковник постоял несколько минут возле стенда с распятым на нём Цоем, покачался с носка на пятку, и холодно поинтересовался:
— Ну, и долго ты будешь изображать ноль эмоций и фунт презренья?
— Сейчас-сейчас — азартно пробормотал Димка, расстреливая в упор очередного врага. Враг попался тяжелобронированным и умирать никак не хотел, только дёргался и матерился. Наконец «монолитовец» скончался, Цой быстро обшмонал труп, подлечился аптечкой, собрал боеприпас и сохранился. А затем соизволил наконец обратить внимание на полковника.
— А чего это Вам не спится? Половина второго ночи как бы… Или соскучились?
Полковник помолчал, затем подошёл поближе и положил руку на плечо Димки.
— Пора.
— Что — «пора»? — не понял Цой.
— Ты выходишь прямо сейчас. Операция начинается.
— Сейчас? — Димка удивился. — А поче…
— Дима, вставай — Полковник резко рванул разъём, которым костюм соединялся с креслом диагноста. — По дороге разъясню некоторые нюансы. Шевелись!
