ОНА МЕНЯ НЕ ПОНИМАЕТ!..
Она меня не понимает!..
Он меня не понимает!..
Губки поджаты, ручки заломаны в знак обиды, отчаяния и безысходности. Компец, приехали! Все идет прахом, все пропало! Любовь прошла...
Меня ужасно забавляют взрослые люди с претензиями на понимание их противоположным полом. Это именно про любовь. Хорошо, я буду говорить о себе. Исключительно. Чтобы никого не обидеть и не задеть. Но при желании эту выкройку вы можете примерить на себя.
Чем дальше живу, тем меньше пытаюсь понять женщину. Простите – Женщину. И все больше убеждаюсь, что это занятие для мазохистов. Боюсь, что инопланетянина я пойму быстрей. А чего? Вот иду я – навстречу инопл какой-нибудь зеленый. Здорово! – говорю я ему и соображаю: коль он прилетел, и тем более вступил со мной в контакт, значит, ему интересно. Цель прилета тоже можно вычислить: либо подружиться, либо завоевать, либо просто понаблюдать. Логично? Женщина же может преследовать все эти цели одновременно и еще 77 дополнительных. Мало того, цели эти могут меняться каждые шестнадцать секунд, не говоря уже про долгие годы супружеской жизни. Вы будете напрягаться, вы заработаете грыжу, пытаясь понять, чего же хочет ваша любимая. Наконец, вы, истощенный и обессиленный, вообразите себя Архимедом: ага, открыл! И опять стрельнете мимо.
– Дорогая, я купил телевизор!
– Лучше бы ты купил мне шубу...
– Дорогая, я купил тебе шубу!
– Чокнулся – у нас телевизор паршивый...
– Милая, я люблю тебя, но не смогу хранить тебе верность.
– Ненавижу бабников!
– Милая, я буду верным только тебе.
– Терпеть не могу врунов!
– Я хочу на тебе жениться!
– А оно мне надо?!
– Я не смогу на тебе жениться...
– Сволочь!..
Впрочем, тема слишком банальна, чтобы уделять ей много внимания. Хочу сказать о другом. Я не пытаюсь понять женщину. Я стараюсь ее ощутить. Как весеннее солнце. Как запах моря. Как радость летнего утра. Как светлую печаль мокрого осеннего дня. Как музыку Вивальди. Как заснеженные горы. Как вкус красного чинцано – в нем и сладость, и горечь, и терпкость, и хмель... Как прыжок с парашютом и без него (ни того, ни другого не делал, но могу представить благодаря женщинам). Как покой в своем же младенчестве, пахнущем молоком и мамой. Как изумительно прекрасную, но уходящую жизнь...
Какие могут быть претензии к солнцу за то, что оно светит не только для меня? Какие могут быть претензии к парашюту – ты ведь сам плохо его уложил? Какие могут быть претензии к жизни, – какая есть, такая и есть. Либо наслаждайся, либо сиди тихо и не тошни окружающим.
Пишу и сам себе напоминаю Джоконду – то ли улыбаюсь, то ли чего... В любом случае вид, наверное, такой, как будто я что-то понял. Не верьте!
Иногда мне кажется, что женщина гораздо умней мужчины. Мудрей его. Иногда мне кажется, что именно женщина – главное существо, а мужчина – так, вспомогательное, чтобы ей легче. Иногда мне кажется, что если свести все виды искусства воедино – музыку, живопись, скульптуру с архитектурой, поэзию и прозу, кино, театр и цирк и все прочее, если из всех этих чуд сделать одно, получится мизинчик Женщины. Не больше.
Но мало ли что мне кажется! Да и скажи я об этом вслух – мужики поймают меня и посадят на цугундер. И водиться со мной перестанут. И потанцевать не пригласят (тьфу!).
СТОЮ УТРОМ У ОКНА...
Стою утром у окна, пью кофе и думаю... Ага, ага, демократы опять меня осуждать станут: Дылёв докатился до того, что описывает, как он утром кофе пьет, так он скоро свой утренний туалет подробно разживописует! Это они меня уели так. А чего – мой утренний туалет тоже интересен. После массажиста приходит парикмахер – парик мне приделывает. Потом камердинер распахивает платяной шкаф и предлагает выбрать костюм под настроение. Жаль, на мою фигуру только один костюм можно напялить. Второй не налезет. А вот галстуков... Послушайте, а почему бы по два галстука сразу не носить?! Или по три! Надо идею Кардену подкинуть. Подойти так и сказать: ну что, брат Карден, идею тебе дарю...
