— Что «Но», Джек? — Недовольно спросил начальник, кладя сигару в пепельницу.
— Джон. — Опять поправил парень. — Группа не вернулась. Они мертвы, сэр.
— Все? — Уточнил босс, сверля его взглядом.
— Кроме капрала Романов. — Произнёс он с ударением на последний слог, пытаясь стать ещё ниже, чем был. — Его тела нигде нет, а остальные сложены в послание.
— Какое ещё послание?! — Грозно прорычал хозяин.
Вместо ответа Джон распахнул папочку, до того бывшую у него подмышкой и выложил на стол фотографию, на которой можно было узреть сложенную из голых тел с простреленными головами фразу «FUCK YOU».
— И как это понимать? — Недоумённо произнёс начальник, разглядывая фото. — Кто мог это сделать?
— Русские, сэр. — Ответил подчинённый.
— Какие, к чёрту, русские! — Прокричал босс. — Они все давно прикормлены и не смеют ничего предпринять, не посоветовавшись с нами!
— Не на Новой Земле. — Ответил Джон, пытаясь не повышать голос, дабы не навлечь на себя гнев хозяина. — Те, кто остались там, не имели связи с Москвой и действовали самостоятельно.
— И кто же у них там такой самостоятельный? — Удивился хозяин кабинета. — Или он просто сумасшедший?
— И то и то, сэр. — Ответил Джон и выложил на стол досье. — Мы нашли пули на месте уничтожения отряда. Такие используются только в трёх образцах оружия: автомат АШ-12, револьвер РШ-12 и винтовка ВССК. Все они довольно редко используются, но, как стало из досье, револьвер РШ-12 является излюбленным оружием некоего Psycho — в прошлом сотрудника УБАС.
— И ты, Джек, смог достать его досье? — Удивился начальник.
— О, сэр. — Деланно удивился Джон. — У русских спецслужб нет секретов, есть только прайс-лист.
— И что же о нём известно? — Босс соизволил-таки заглянуть в досье. — Чёрт! Тут же всё на русском! За такие деньги, могли бы и перевести. — Он углубился в чтение. — Почти ничего нет. Данные психологических тестов противоречат друг другу… — Он перевернул страницу. — Здесь вообще какой-то бред. А это что? — Он достал из папки фотографию. — Он не человек? Русские же прикрыли программу боевых гибридов ещё в начале девяностых!
— Верно, сэр. Прикрыли. — Подтвердил Джон. — Это результат неизвестного сбоя в портальной системе барросов. А ещё, сэр, посмотрите на эту фотографию. — Он достал из папки ещё одно фото и протянул начальнику. — Это снова он, и этот снимок сделан за несколько часов до уничтожения Старого Нью-Йорка два года назад.
— Но барросы не хотели на нас нападать, как сообщил нам их представитель, если он не врёт. Кстати, где он сейчас?
— Архимаг не появлялся почти год. — Ответил парень. — А напал на нас клан Бас из-за этого Psycho, подстроившего сбой в работе портала, из-за чего войска клана высадились прямо возле Статуи Свободы.
— Мы должны воздать им по заслугам за уничтожение нашей святыни! — Босс стукнул по столу так, что пепельница подпрыгнула на пол и упала, разбившись и рассыпав пепел по полированному паркету. — Вот чёрт!
— Это будет не так просто. — Прокомментировал подчинённый. — На телах наших парней нет следов от пороха, следовательно, они не успели сделать ни одного выстрела. В то же время, все пули из тел, как подтверждает баллистическая экспертиза, выпущены из одного оружия.
— Перебить одиннадцать человек из револьвера, прежде чем они успеют сделать хоть выстрел? Это вообще возможно? — Удивился «Сэр».
— Для человека — нет. — Ответил Джон.
— А как продвигается наш проект боевых гибридов? — Поинтересовался начальник.
— Всё упирается в финансирование, сэр. — Робко сказал паренёк.
— Оно будет! — Сообщил его босс, доставая из ящика в столе какие-то документы.
— А госпожа Президент не будет против?
— Главное что я за!
Голый связанный человек сидел передо мной в трюме Когтя. Три дня назад он и его дружки — бравые морпехи США — высадились из портала, возникшего посреди степи. Высадились тут, понимаешь, все такие разукрашенные, в новеньком камуфляже, со стволами, до неузнаваемости увешанные цацками. Вот только неужели этих недоумков не предупредили, что калибр 5,56 тут годиться только для охоты на зайцев?
Вот уж кого не ожидал увидеть, честно! Правда, удивление не помешало нам перебить их всех, устроив внезапную засаду. Только этого мы оставили в живых, надеюсь, он знает русский, не зря же у него фамилия такая — Романов. Белоэмигрант, царская морда, блин. Весь вчерашний день он варился в собственном соку, может, созрел уже для разговора?
— Ну, привет. — Я подошёл к нему сзади и содрал мешок с его головы.
— Отпустите меня! — Прокричал он с диким акцентом, страшно коверкая слова. — Это нарушение всех конвенций.
— А нет у нас никаких конвенций. — Я вышел перед ним и, увидев его квадратные глаза, усмехнулся. — Что, пиндос, думал в России медведи по улицам ходят? Не тут-то было, у нас тут одни саблезубые.
— Я не пиндос! — Закричал он. — Я русский!
