… нашатырку давай в обмороке она…

… да ну прикидывается сучка прикидывается сучка…

… сучка…

… прикидывается…

…c-с-с-с… ш-ш-ш-ш… с-с-с-с…

* * *

Мёрси проснулась… а точнее, очнулась, если уж говорить начистоту, — не сразу поняв, где находится. Она сидела на стуле, облокотившись на стол и положив голову на руки.

В кабинете никого не было. За открытым окном смутно виднелась верхушка голубой ели. Туман. Стояла тишина… и только где-то далеко, кто-то брякал чем-то железным. Мёрси сидела бы в кабинете и дальше, но ей очень хотелось по-маленькому.

В коридорах было пусто. Добежав до туалета, Мёрси обнаружила, что из кранов не идёт вода. Нет воды, представляете? Ладно, хоть хватило на смыв. Вернувшись по пустому коридору обратно в кабинет, Мёрси мстительно открыла початую бутылку «Аква-минерале», стоявшую у следователя на столе, и смочила платок. Обтерев лицо, она почувствовала себя лучше.

Волкодав… Алексей!!! Что они с ним сделали?!

Мёрси испугалась. Ей представилось, что Алексей — да-да-да! — умер, забитый тяжелыми ментовскими ботинками… и все-все менты сейчас собрались внизу. Они решают её, Мёрси, судьбу. Она же свидетель! Она свидетель их преступления! Вот-вот они придут и втихую задушат её… а к вечеру труп Мёрси найдут где-нибудь в ЦПКиО имени Маяковского… в кустах, со стянутыми до щиколоток джинсами и стрингами на шее… она будет валяться голая в тумане… и по лицу её, по ногам и животу, будут ползать муравьи, жирные мухи и разочарованные клещи. Или они кусают и мёртвых тоже?

Господи, Господи, Господи! Надо бежать! Надо бежать отсюда к чёртовой матери!

Пистолет Мёрси вытянула из ящика стола, сама не зная, почему она туда полезла. В голове крутились только какие-то обрывки из фильмов-ужастиков. Обойму она запихала в карман курточки, а пистолет попыталась засунуть за пояс… но проклятые джинсы и так-то болтались «на лобке», как говорила мать, поэтому холодный пистолет чуть было не стянул их окончательно.

Держа пистолет в руке, под полой курточки, Мёрси тихо выскользнула в коридор.

Волкодав был там. Он покачивался в полумраке, глядя на Мёрси мёртвыми глазами. На животе и бёдрах его темнели кровоподтёки. Мошонка посинела и страшно раздулась. Из члена, похоже, недавно текла кровь.

— Мёрси-и-и… — прошептал он и пошевелил в воздухе отдавленными скрюченными пальцами. — Сделай мне мине-е-ет…

АННА

Что есть время? Точнее сказать, не время само по себе, а его движение? Люди придумывают хронометры, календари… минуты отсчитывают часы, сутки… день-ночь… времена года… смена погоды, дождь, солнце, ветер. Так жизнь идёт, перетекает из одного состояния в другое…

Что есть безвременье? Покой, остановка, стоп, машина! Вот так как сейчас — здесь. Здесь — безвременье. Оно чувствуется в тишине, в отсутствии ветра, в странном, неменяющемся, безвкусном запахе этого непонятного города. Листья на деревьях не двигаются, пыль не метёт вдоль замершей улицы. Хотя вроде время как-то движется: ведь на смену сумеречному дню приходит вязкая ночная темень. Но уж очень странно это. Как пелось в песне: «И вечная весна»? Вечный май…

И листья всё-таки растут! Вытянулась трава. И именно там, где она всегда вымахивала по весне. И даже упрямая крапива, которую не могли извести бесконечным скашиванием под лоджией первого этажа, зловеще торчала в полумраке. А как же фотосинтез и прочие мудрёные штучки, о которых так много говорилось на уроках ботаники?

Господи, цветы в тёмной комнате постоянно чахнут, а здесь-то — вечные сумерки!

«Это тени того, что живёт где-то там, где светит солнце!» — мелькнула в голове непонятная ей самой, но тревожащая мысль.

Анна заводила механические часы на кухне каждый раз после пробуждения. На циферблат она даже не смотрела. Стрелки показывали ерунду, запутывая и без того непонятные ощущения. Часы насмешливо поглядывали на Анну маленькими выпуклыми циферками, отбивая свой собственный ритм. Словно капризные злые дети они выкидывали свои фокусы тогда, когда Анна отворачивалась. Иногда ей казалось, что они прокручивают свои стрелки назад, а то и вовсе останавливаются… продолжая назойливо тикать в душной тишине комнаты.

Но Анна всё равно жила по своему внутреннему времени! Часы ей были нужны для того, чтобы слышать хоть какой-то привычный звук из прошлого. Тиканье часов — это голос её дома. Сколько прошло дней (ночей?) по большому счету — даже неважно!

Перейти на страницу:

Поиск

Книга жанров

Все книги серии Романы

Похожие книги