Вези меня, мой жизненный экспресс,Дорог билет, и времени в обрез,И вот уж удаляется перрон,Гудит экспресс, колёс скрывая звон.Сырая осень постучит в купе,Мой чай в стакане – что любовь в вине.А нас всех всё увозят поезда —Вот чья-то жизнь к конечной подошла…Стук-стук колёс и шаткий поворот —Сменяя станции, бежит за годом год,А после дожидается гудка —И пуст салон. И нету седока.И нервно я комкаю свой билет.Сколько открытий, дел и сколько лет?И если суждено мне дальше быть,Зачем пришлось экспресс остановить?Но нет ответа ночью для стиха,И станция так за окном тиха!И поезд тронется. Зажжёшь в салоне свет,А у тебя в моё купе билет.<p>О ФФ-6</p>Привет! Сентябрь докрасна листвойС закатом наливает нам вина.А мы всё не торопимся домой,Ведь осень по Москве нас позвала.Она всегда манит таких людей,Что дышат словом боле, чем мечтой.Как трудно потеряться средь огней —Огней людей, а не Москвы ночной!У самого великого из нихУже шесть лет есть собственный проект.И он в заблудших возвращает жизнь,Ведь каждый потерявшийся – поэт.Иной глядит безмолвно сквозь очки,Но улыбается по-доброму, смеясь.Я знаю его классные стихиИ с «Кашалотом» знаю его связь.Ему ответит признанный фантаст —Не только он прозаик, но поэт.И неожиданно свою мне книгу даст,И для певиц придумает дуэт.А я запомню вечер сентября —Мне б этот миг сквозь жизнь пронести!О том, чего достигну в жизни я,Расскажет мой наставник по пути.Научит быть бесстрастной и простой,Похвалит за заметки, и опятьНаш разговор скрепит бокалов звон —О том не стыдно с ними вспоминать.Один поэт споёт всем нам романс.Другой давно уже завёл свой блог.Мелькают сигареты, бежит час…Ты вглядываешься. Видишь: в каждом – Бог!И точно так же, как вдали такси,Они горели, подобные звёздам.А это всё – лишь вечер в сентябреИ им же напоённая Москва.<p>Ваганьковское</p>Памяти С. А.
Услышишь поле, ветер синевыИ ржавый смех закрывшейся калитки —До станции, где люди видят сны,Мы добрели компанией забытой.Холодными руками в воротникНам заберётся молодой октябрь.И чья-то шавка страшно зарычитНа незнакомых – с бешеным оскалом.С десяток человек – прорвав годаИ возвратив Серебряный навеки.Сырых цветов букет возьмёт земля,И вмиг стихи остынут в человеке.Под небом о тебе не скажут слов,И ветер благоговейное молчаниеУносит над поклонами голов —И это будет высшее признание.<p>Писатели Донбасса</p><p>Владислав Русанов</p>Родился 12 июня 1966 года. По образованию инженер-геологоразведчик, кандидат технических наук по специальности «Бурение скважин». Живёт и работает в Донецке.
