– Я тебе говорю это не для советов, – отвечаю резко. Наш разговор после ее исчезновения я помню до сих пор. – Я знаю, что ты все еще чувствуешь вину перед ней. В том, что произошло, виноват не ты, а я. Я должен ей это сказать, – отвечаю. – Должен извиниться, да и компенсировать траты на ремонт. Она не виновата.
– Я думал, что ты справился с этим и переболел, – звучит насторожено.
Переболел ли? А ведь только тем, что не видел, и заставлял себя не искать ее, думал, что справился. Но вчерашнее столкновение свернуло все в моей голове к чертовой матери.
– А если она замужем? – предполагает Артем.
Я, честно, даже не допустил такой мысли. А подумав об этом, внутри все зажгло. В ушах заложило. Черт. Гребаная ревность.
– Если она замужем, она меня даже не увидит, – обещаю и ему, и себе. – Я не намерен портить ей жизнь.
– Может, мне самому к ней съездить? И тебе проще будет.
– Нет, Артем. Я сам. Справлюсь, – и отбиваю звонок.
Должен справиться.
Тем временем на телефон приходит сообщение. Открываю входящее. От Кости. Открываю файл. Что и ожидал, машина зарегистрирована на некой Фоминой Жанне Сергеевне. Тут же и место ее регистрации. Область. В дороге часа два, не меньше.
Мысленно прикидываю, что делать. Сейчас рвануть или подождать. Только чего ждать? Можно, конечно, сделать проще. Заказать информацию на Пашу. Выяснить все разом. И уже тогда решать, ехать к ней или нет.
Но как хочется уже сейчас сорваться и лететь к ней. Сам еще не понимаю, как найду ее в городе. Подруга может ничего и не сказать. Да и подруга ли? Может, просто на прокат машину взяла? Как много вопросов.
– Извините, вам еще что-нибудь? – выдергивает в реальность женский голос.
Поднимаю голову. Официантка мило улыбается.
– Еще один эспрессо, пожалуйста, – отвечаю с улыбкой.
– Один момент, – разворачивается и торопится к барной стойке.
Я же больше не слежу за ее действиями, а продолжаю пялиться в файл, который прислал Костя.
Набираю его.
– Да, шеф, – быстро отвечает, словно ждал моего звонка.
– Я в кафе за углом. Подгони тачку.
– Сейчас буду, – резво отвечает и сбрасывает звонок.
Через минут пять паркует машину у кафе и входит внутрь.
– Куда едем дальше? – садится напротив, подзывает официантку.
Та несет мне кофе. Костик заказывает яичницу с бутербродами и стакан сока.
– Ты возвращаешься домой, а я еду дальше, – делаю обжигающий глоток. И, поморщившись, отставляю чашку в сторону.
– То есть как это? – хмурится водитель.
– Вот так, Костя. Я еду по своим делам. У меня как раз до вторника срочняка нет. Ты мне пока не понадобишься. Считай, у тебя пара законных выходных, – прошу счет у официанта. Быстро расплачиваюсь.
– Ключи.
– Вы уверены, что справитесь без меня? Ехать-то далеко, – все он понял, куда меня понесло.
– Справлюсь, – хмыкаю и забираю ключи.
Два часа пути. В голове каша из того, что бы сказал ей, как только увижу. Каждый раз все отметаю, не то и не с того начинаю. Как гребаный сопляк, совершенно не понимаю, что нужно будет говорить. Да и вообще, найду ли ее. Может, и не живет та женщина по регистрации. Полагаюсь на удачу. Если она со мной.
На въезде в город останавливаюсь, припарковавшись на обочине. Выхожу. Прохожусь вокруг машины. Носком ботинка поддеваю камушки, откидывая их. Сердце колотит о ребра так, что дышать тяжело. Я не мальчик, а веду себя не лучше подростка. Еще пара кругов, нужно собраться с мыслями. В идеале бы голову под струю холодной воды, а то ощущение, что котелок рванет от перегрева.
Погода для ноября на удивление неплохая. Солнечно. Оглядываюсь по сторонам и, решив, наконец, для себя, прыгаю за руль и еду по адресу, указанному в регистрации.
Через полчаса въезжаю во двор дома. Сразу примечаю нужную машину. Останавливаюсь рядом. Выхожу, чтобы убедиться в повреждениях. Она самая. Оглядываюсь на пятиэтажку. По окнам. Заявлюсь, напугаю. Или же вообще никого не найду. Но раз машина здесь, значит, и хозяйка здесь должна проживать.
Ударяю ногой по колесу, срабатывает сигнализация. Снова по окнам пробегаюсь взглядом. Вот на третьем этаже дернулась штора. Сигналка отключается. Жду минут пять-семь. Никто не выходит. Повторяю маневр. Снова сигналка отключается.
Облокачиваюсь о свою тачку. Жду. И не зря, уже спустя пару минут дверь подъезда открывается, выходит женщина, лет тридцати, с копной темных кудрявых волос. В куртке, свободных брюках, кроссовках.
– Вы кто такой? – приближается ко мне на всех парах. – Делать нечего? Или место заняла не свое? – злится девушка.
– Ваша машина? – спрашиваю ее, оттолкнувшись от своего автомобиля. Она тут же замирает и во все глаза уставляется на меня.
– Моя, а что? – хмурит брови, пристально следит за мной темным взглядом.
– Эта машина вчера была участником ДТП. А точнее, влетела вот этой, – показываю на свою машину, – в зад. О чем говорят ваши, вернее, повреждения вашей машины.
Вижу, как девушка бледнеет.
– Я не…
– Я готов оплатить ремонт, – говорю, замечая, как аккуратные брови девушки взлетают вверх.