– И не увидишь! – усмехается Санька. – Он нынче большой человек стал, если даже вдруг захочет сюда подняться, его вертушкой забросят, жопу об седло сбивать не придется.
– Как-то не слишком весело звучит, – говорю я, и Санька пожимает плечами: а кто тут говорит о веселье? – И насколько он большой человек? Чем вообще занимается?
– Чем надо, – отрезает Санька и отводит глаза. – Ты только не думай, он с нами всегда – на праздники там заехать или помочь чем. Но о своих делах не болтает, и я не буду.
Ну да. Мы тут охотимся на саспыгу и поэтому не вдаемся в детали. Я начинаю злиться:
– А что так? Боишься собственного дядьки? Или стесняешься?
– Да иди ты… – заводится Санька.
У меня вдруг темнеет в глазах, а седло подо мной плывет, будто Караш потерял равновесие и валится набок. Я рывком перевешиваюсь на другую сторону, и Караш торопливо переступает с ноги на ногу, восстанавливая равновесие.
– Слушай! – хрипло говорит Санька.
– Да слушаю я, ты расскажи толком…
Санька вытягивается в седле, сосредоточенно приопустив веки, погруженный в себя.
– Вот опять, слышишь? – шепотом говорит он. Я слышу, и волоски на моем теле становятся дыбом.
Как нарочно, ветер стихает, и тишина накрывает склон ватным одеялом, тишина такая густая, что я сглатываю, думая, что заложило уши, а потом понимаю: надо проснуться, скорее проснуться, я не могу дышать, надо выбраться отсюда проснись
но просыпаться некуда. Камень снова ударяет о камень. Санька с тихим всхлипом втягивает колючий и сухой, как щебенка, воздух и словно в замедленной съемке тянет с плеча ружье.
– Обходи сверху потихоньку, – одними губами говорит он. – Шуганешь на меня.
Я отхожу медленно, нарочно натянув повод, а потом начинаю подталкивать Караша, заставляя его ускорять шаг. По дуге, через камни – как он только находит, куда поставить ногу, аккуратнее, аккуратнее… Краем глаза я вижу серую тень, пухлую серую тень, суетливо перебегающую между камнями, замирающую на пару секунд и снова перебегающую на новое место. Только краем глаза. Только движение сумрака на краю поля зрения.
А потом я оказываюсь выше по склону, разворачиваю Караша, глядя ему под ноги – только под ноги. Караш переходит на рысь; рысь под горку – это всегда мучительно, а по камням – тем более. Меня бросает и швыряет в седле, как набитый ненужным шмотьем мешок, и я чувствую себя жалкой и отвратительной: все это – ради мяса, ради того, чтобы пихать в рот горячее, слизывать с пальцев дымящуюся кровь это вкусно так вкусно но я никогда. Никому. Не расскажу об этом.
Невозможно рассказать об этом и не провалиться под землю
(под камни
под камни вокруг белой коновязи
и кто будет ждать меня когда я туда вернусь)
от стыда.
Но и остановиться я не могу: что я скажу Саньке, что скажу себе – струсила, слилась, к тому же я должна, нельзя забывать, что я должна за маки и Асю, вынутую из бурана. А саспыга уже так близко, что не видеть ее невозможно, – птичьи лапки, и пушистое брюхо, и взъерошенные порывом ветра перья на боку
(там была дыра черная дыра из нее хлестала кровь
такая вкусная кровь)
Но об этом невозможно рассказать даже себе. Внезапно в моей голове кто-то произносит: «Кто ж знал, что они книжками берут». Голос звучит так отчетливо, что я вздрагиваю. Я вдруг горячо, глупо и неуместно жалею, что никогда не узнаю, что́ читала Ася. Я в отчаянии вскрикиваю и взмахиваю чомбуром над головой, хотя и знаю, что еще слишком рано, так она может уйти. Может быть, я надеюсь на это. Серая тень, на которую я не хочу смотреть, стремительно выскальзывает
ускользает
исчезает
От выстрела Караш дергается всем телом, прыгает вперед и спотыкается. Я почти ложусь на спину, повисаю на поводе, едва удержав коня от падения; Караш выправляется и замирает, подрагивая шкурой. Я прикрываю глаза, и под веками парят серые перышки, сухие зудящие перышки, и на кончике каждого стержня – капелька крови.
– Вообще нереально попасть, – говорит Санька, и голос у него плывет, как у человека, вырванного из глубокого пьяного сна. – Она, сука, мигает типа, только прицелишься, глядь, она уже к другому камню… ну… перебежала…
Скользнула, думаю я. Переместилась – это слово ты искал? Я осторожно спускаюсь обратно. У меня кружится голова, и почему-то хочется плакать.
– Я моргнул – она и ушла, – обиженно говорит Санька, когда я подъезжаю поближе. – Ф-фу-у-у… – Он растирает ладонью щеки, трет кулаком глаза. – Башка гудит, как будто бухал всю ночь. Давай перекурим, что ли, а то прямо ехать не могу.
Он медленно, со стариковским кряхтением сползает с седла, и я тоже спешиваюсь. Удобный плоский камень нагрет солнцем, весь в оранжевых и желтых кругах лишайника, и под задницей сухо похрустывает, когда я сажусь и устало вытягиваю ноги. Синий дым дерет пересохшее горло и ровной струйкой поднимается в небо. У меня осталось три сигареты. У Саньки – вряд ли намного больше.
– Если бы ты чуть быстрее обошла… – тоскливо говорит он.
– Курумник сплошной, – бросаю я, и Санька машет рукой:
