Небольшой фанфик... с большим смещением во времени
Террором ничего поделать нельзя с животным,
на какой бы ступени развития оно ни стояло.
М.Булгаков. "Собачье сердце"
В очередной раз погружаясь в воспоминания, Шарлон
(или Cибук...
или Иван... Джон... Жан... Иоганн... склоняясь на разные лады, древнее имя накладывалось на современное, и он уже с трудом отдавал себе отчет в том, кем же был на самом деле... впрочем, теперь это уже не имело большого значения)
вновь возвращался в кажущуюся невероятно далекой, тусклой и вместе с тем пугающе-запредельной прошлую жизнь, когда...
... мир был простым, понятным и однообразным. Еда... ароматные похлебки... тающие во рту аппетитные кубики, которые большой крылатый хозяин по имени Рунг Ниирлаг доставал из ярко раскрашенной упаковки... сон... снова еда... огромный дом... маленький хозяин, который тоже давал еду, а еще часто гладил и бормотал что-то ласковое... прогулки... улицы... другие огромные дома крылатых хозяев
(непонятное слово "ангелы" иногда всплывало откуда-то в голове, но тотчас же погружалось обратно в темные глубины далекой чужой памяти)
... общение с себе подобными, гуляющими с другими хозяевами... обнюхивание... гортанные звуки... рычание... схватки, прерываемые окриками хозяев... и влечение...
Да, то самое влечение, которое заставило его побежать за одной из тех, которые бродили сами по себе, без хозяев. Несмотря на ее острый уличный запах и трепку, которую Шарлон получил через несколько минут от ее мохнатого дружка, мгновения близости с ней по-прежнему оставались самым ярким из воспоминаний.
... Подворотни... помойки... объедки... Магазин, где красиво одетым крылатым существам давали еду, а его иногда подкармливала добрая продавщица...
И страшный промозглый день, когда вместо нее оказалась другая, злая, с яростным хлопаньем крыльев и визгливым криком: "Пошел отсюда, паразит вонючий!" облившая его кипятком и выставившая на улицу...
... Дикая боль... вой... холод... отчаяние, когда хотелось только одного - лечь, заснуть и больше не просыпаться...
И, наконец, новый хозяин - пожилой, лысеющий и хорошо одетый. На его крыльях была теплая шерстяная накидка, и это означало, что он предпочитал ходить пешком, а не летать, наверное, уже стал слишком стар для полетов. Приблизившись к Шарлону, он произнес "Ой, бедняга, что же с тобой сделали... Пойдем со мной, ты-то мне как раз и нужен" и слегка погладил его по голове. Тогда Шарлон не понимал, о чем говорят хозяева, но обычно отчетливо ощущал, какие чувства и намерения они вкладывают в свои слова. От нового хозяина исходили добро и сочувствие - даже большие, чем от грубоватого Рунга Ниирлага - и это было ясно как день, но за его искренней доброжелательностью скрывалось что-то еще - нет, не злое, но какое-то глубокое, таинственное и очень страшное, от чего хотелось бежать - быстро и без оглядки. Впрочем, бежать было некуда, обваренный бок болел нестерпимо, и сил сопротивляться тяготам бродячей жизни больше не оставалось. Шарлон попытался зарычать, но издал лишь жалобный скулящий стон, а потом покорился своей судьбе...
А дальше... Шарлон в пятый раз перелистывал дневник доктора Бориана Мантла, сверяя обрывки своих воспоминаний с чеканно-логичными записями. Недавно обретенный и постепенно укрепляющийся разум с каждым разом позволял понять всё больше и больше из этого набора волшебных знаков, которые еще несколько месяцев назад были бы для Шарлона просто набором бессмысленных закорючек.
