На моей спине катается. Везу человека на спине. Я потерял любимого брата. Я в детстве мастурбировал, но всем было все-равно. Я порвал кеды и ранил ногу, когда ссал. Вот и все мои истории, которые я не могу раскрыть, потому что уже не сил на вскрытие. Это побочные сюжеты. Пока руки печатают - я печатают. Я проходящий ток, есть и нет. Есть и нет. Плюс и минус. Минус и плюс. Вот и все мои истории. Еще я не доделывал любовь.
Парк. Цементные дорожки, которые облекли в прорастающие из корней деревья и кусты. Круг солнца, которое в прошлом, прячется за здание в центре парка. Пытаясь структурировать природу вещей, Соркош писал стихи обо мне. Но опять мы о внутренностях Соркаша в Соркоше. Что мы видим вокруг?
Тело лежит на траве. Трава вокруг тела. Снова взгляд падает на вещи, которые мы описали абзацем выше. Есть ли мне что добавить к этой картине или все уже сказано? Что мы можем?
Раскрываем вход в парк и пускаем по кривым людей, которых можно прочесть по походке. Мама с ребенком. У них свой мир. Пьяные друзья. У них свой мир. Девушка. У нее свой мир. Голова Соркоша иногда скользит сквозь тела, проходящие сквозь парк сквозящего сквозь город. Город сквозит людьми и вещами сквозь страну, а страна, в свою очередь, сквозит сквозь планету. Планета сквозит сквозь солнечную систему. Система сквозит сквозь вселенную. Вселенная насквозь сквозит. И это все? Нет, мыслить территориями и политикой - не наш случай. Согласны?
Каждый абзац заканчивается вопросом. Давайте не будем опять распадаться и прыгать в сознательный поток. Или представлять, что мы туда прыгаем. Остановимся.
Соркош пишет стихи. Давайте посмотрим, что он уже написал. Не переживайте, мы спросили у него разрешения. Перед тем, как прочитать стих, давайте я последую вашим желаниям структуризации и опишу его тетрадь. Синяя, с прыскающим по всей плоскости А4 белым узором, загнутая по краям тетрадь лежала на согнутых коленях Соркаша. Он учтиво и стеснительно перелистывает страницы, которые исписаны иногда четким, а иногда хаотичным почерком (почти всегда синей ручкой), в поисках стиха, который можно нам показать. Я приглаживаю Соркашу волосы ветром, смахиваю с плеч листья, и тоже жду. Стих. Читаем:
Станция метро передо мной
Перед тобой эти строки.
Я в прошлом
Ты сейчас живой
Я может и живой еще
Но сейчас мертвый.
Ты подумал о времени
Я подумал о нем тоже
Станция метро передо мной
Мы натянуты кожей
Мы с тобой люди мира
Хотя ты может не человек
Сколько ты помнишь себя?
Сколько ты помнишь свет?
Я стою у дороги
Светит машина справа
Люди уходят сбоку
И на тебя управа
Найдется на настоящего
С точки зрения будущего
Времени нет
Свет разливается
Плавится
Крыша напротив дома
Но не жара
А дождливая истома.
Опять же, мы не будем рыться сейчас в душе Соркаша и в нашей собственной душе с вами, давайте определим вещь стиха в среде вещей вокруг. У вас есть мысли? У меня никаких мыслей нет. Должен ли я, как создатель Соркаша, предложить вам решение психологической проблемы нашего общества? Проблема давно описана, переписана, в нее внедрены другие яркие персонажи, а я претендую (хочу в это верить) на всеобъемлющую историю, лечебную музыкальную историю. Поэтому должен предлагать решение. Но я не могу объяснить лечение одной фразой. Для этого вам потребуется дочитать до конца. В этом и заключается решение. Какой ты умник. Какой ты глупый. Какой ты никакой и скучный. Как все твои персонажи. Что ты хочешь сделать? Позабыть тупик? Тупик не забывается, но, как я предчувствую, в тупике есть лишняя жизнь, сохраненка. Тупик обидный, но не смертельный. Вы ведь это чувствуете, нет? Давайте вернемся к Соркашу.
Соркаш поднялся. Что, настроение приподнялось, надежда теплая внутри съежилась? Тетрадь уже в рюкзаке (пока мы читали стих), кеды трут примятую траву, голова разворачивается со стороны на сторону в поисках правильного выхода из парка. Люди набрасываются на лавочки, слышно лай собак и звук машин внизу по левому спуску (парк находится на холме, внизу - четырехполосное шоссе). Соркош чувствует, что надо идти домой. Дома его ждет снятие одежды, еда, компьютер, 4-5 страниц книги, чтение которой сегодня его не сильно впечатлит, игра в курение, несколько стаканов воды, может быть, душ или ванная (которая поможет убить время), вид из окна на огненно-белые высотки и двор со стадионом, на котором вечером бегают офисные (и не только люди), крепящая надоедливая подушка, которая ассоциируется у него с провальной петлей, но эта ассоциация, слава всему, быстро забывается, сон. А дальше утро, и... Вы меня поняли. Заводной ключик персонажа выдыхается за день, мысли голые ничего из себя не представляют. Вы не слышите мыслей Соркоша? Сейчас Соркош идет к метро через парк. Опустим природу вещей вокруг него и погрузимся в голову, узнавая суть личности по походке. Раз вы опять захотели в голую голову.
