На горах Алтая,Под сплошной галдеж,Собралась, болтая,Летом молодежь.Юношество этоБыло из Москвы,И стихи поэтаИм читали Вы.Им, кто даже имяВряд ли знал мое,Им, кто сплел с другимиВсе свое житье…Ночь на бивуаке.Ужин из ухи.И костры во мраке,И стихи, стихи!Кедры. Водопады.Снег. Луна. Цветы.Словом, все, что надоТоржеству мечты.Ново поколенье,А слова ветхи.Отчего ж волненьеВызвали стихи?Отчего ж читалиВы им до утраВ зауральской далиВ отблесках костра?Молодежь просилаПесен без конца:Лишь для русских – силаРусского певца!Я горжусь, читаяВаше письмецо,Как в горах АлтаяВыявил лицо…1929<p>Слова Солнца</p>Много видел я стран и не хуже ее –Вся земля мною нежно любима.Но с Россией сравнить?.. С нею – сердце мое,И она для меня несравнима!Чья космична душа, тот плохой патриот:Целый мир для меня одинаков…Знаю я, чем могуч и чем слаб мой народ,Знаю смысл незначительных знаков…Осуждая войну, осуждая погром,Над народностью каждой насилье,Я Россию люблю – свой родительский дом –Даже с грязью со всею и пылью…Мне немыслима мысль, что над мертвою – тьма…Верю, верю в ее воскресеньеВсею силой души, всем воскрыльем ума,Всем огнем своего вдохновенья!Знайте, верьте: он близок, наш праздничный день,И не так он уже за горами –Огласится простор нам родных деревеньПравославными колоколами!И раскается темный, но вещий народВ прегрешеньях своих перед Богом.Остановится прежде, чем в церковь войдет,Нерешительно перед порогом…И, в восторге метнув в воздух луч, как копьеЗолотое, слова всеблагиеСкажет Солнце с небес: «В воскресенье своеВсех виновных прощает Россия!»1925<p>Бывают дни</p>Бывают дни: я ненавижуСвою отчизну – мать свою.Бывают дни: ее нет ближе,Всем существом ее пою.Все, все в ней противоречиво,Двулико, двоедушно в ней,И, дева, верящая в дивоНадземное, – всего земней…Как снег – миндаль. Миндальны зимы.Гармошка – и колокола.Дни дымчаты. Прозрачны дымы.И вороны – и сокола.Слом Иверской часовни[99]. Китеж.И ругань – мать, и ласка – мать.А вы-то тщитесь, вы хотитеШирококрайную объять!Я – русский сам, и что я знаю?Я падаю. Я в небо рвусь.Я сам себя не понимаю,А сам я – вылитая Русь!Ночь под 30-й год<p>Моя Россия</p>И вязнут спицы расписныеВ расхлябанные колеи…Ал. Блок
