— Там вчера молния ударила. Прям в говно. Всё вспыхнуло.
— Значит, там и строим. Это будет очищенное место.
ИНТЕРФЕЙС: Строительство скотника: инициировано. Материалы: ветки, сено, говно. План: "Собери что найдёшь, чтобы всё не развалилось к хуям."
Начали. К обеду гвозди снова закончились. Один был найден в башке у куклы, которую смастерил Додик. У куклы была надпись: "Лорд". Сука мелкая.
Бек работал молча, как будто строит мавзолей себе. Тверд периодически ныл, что у него нет спирта. Демьян пытался записывать происходящее, пока не понял, что чернила — это моча.
К вечеру скотник стоял. Кривой, но стоял. Внутри — сено, столб, который держался на проклятии, и табличка «Тут живут коровы, а не Додик».
ИНТЕРФЕЙС: Скотник построен. Эффекты: +10 к здоровью скотины, –5 к вони на центральной площади. Уровень уважения к Лорду: минимальный, но уже не ноль.
И вот тут всё пошло по пизде.
— Почему только ты живёшь один? — спросил кто-то у костра. — Мы вшестером в одной избе, а у Лорда дворец.
— Может, мы его сместим? — сказал кто-то другой. — Устроим голосование.
— Я тебе щас проголосую, пидор, — отрезал Бек.
— Может, хватит быть рабами?
ИНТЕРФЕЙС: ОБНАРУЖЕН ПИЗДЕЖ. СТАТУС: ПЕРВЫЙ БУНТ.
Опасность: средняя. Уровень пиздюлей: потенциально летальный.
Я встал.
— Слушай сюда, сопливая мразь. Ты хочешь рулить? Иди — строй сортир, лечи козу, решай, где достать гвозди, и объясни детям, почему у них еды нет.
Если справишься — я сам тебе табурет принесу и сяду на него, пока ты будешь ебаться с этой хуйнёй, которую я называю «моё утро».
Тишина. Потом:
— Ага. Лорд, всё хорошо. Мы просто спросили.
— Ну и заебись.
ИНТЕРФЕЙС: Бунт подавлен. Методы: слова, харизма, страх. Авторитет: +5. Смерть: отложена.
Ночью я сидел один. Пил воду. Ел что-то, похожее на хлеб, но больше на подметку. Думал.
Этот мир — не игра. Тут всё по-настоящему. Даже вонь. Даже боль. Но я справлюсь. Не потому что могу.
А потому что других вариантов нет.
Утро началось с запаха кала и детского крика:
— Ма-а-а! Он жрёт наш овёс!
Я, как идиот, подумал, что "он" — это козёл. Оказалось — дед. Кривой, без зубов, с глазами как у рыбы в сушёном виде. Глотал овёс прямо из мешка, кашлял и плевался в миску.
— Отъебитесь, — хрипел он. — Я воевал. Мне можно.
— Где ты воевал, тварь старая? — крикнула Устинья, отнимая мешок. — Ты позавчера говорил, что был поваром при куртизанке!
— Так я и воевал. С половыми болезнями.
ИНТЕРФЕЙС: Запасы овса: –7%. Уровень дебилизма: растёт. Предупреждение: начинается ГОЛОД.
Я сел у костра, смотрю на скудную "казну": три куска хлеба, половина дохлой курицы и банка с чем-то зелёным. Подозреваю, что это вчерашняя жвачка Додика, склеенная козьей слюной.
Бек пришёл с плохими новостями.
— Пшено сожрали мыши. И ещё... один пацан помер ночью.
— От чего?
— От бытия.
Тверд подошёл. Мрачный, с бутылью, в которой плескалась жидкость цвета отчаяния.
— Я его мажу, натираю, молюсь, даже заклинал... А он, сука, взял и сдох.
— Ты врач или шаман, ёпта?
— Я Тверд. Всё в одном. Комплексное говно-обслуживание.
ИНТЕРФЕЙС: Первая смерть: зафиксирована. Причина: слабость, голод, говёные условия. Эффект: мораль –10, страх смерти +15, реализм +1000.
Я вышел к людям.
— Всё плохо. Есть нечего. Скотина срет в избы. Один уже труп. Кто хочет выжить — идёт копать поле. Кто не хочет — рыть яму для себя.
— А хавать что будем? — спросил Демьян.
— Овёс.
— Его дед сожрал.
— Тогда деда.
ИНТЕРФЕЙС: Сарказм зафиксирован. Рекомендуется: запустить сельхозпрограмму. Приоритет: всё, кроме разведения глистов.
Начали сеять, копать, носить воду. Пиздюха организовала детей: одни таскали навоз, другие таскали друг друга, третий поджёг штаны, потому что решил согреться.
— Вы, сука, живёте как тараканы! — орал я. — И жрёте как крысы! Мы построим поле, засеем гречу, и если хоть один пидарас не выкопает лунку — я его в неё закопаю!
— Мы стараемся, Лорд, — пыхтел Бек. — Но люди сдыхают.
— А я живу, потому что не сдыхаю. И вы тоже будете!
Подошла Устинья.
— Что с телом?
— С каким?
— С дохлым мальцом.
— Похоронить. На холме. И табличку — «Он не выдержал хуйню, в которую попал».
ИНТЕРФЕЙС: Погребение выполнено. Мораль: стабилизирована. Паника: подавлена. Цитата дня: «Он не выдержал хуйню».
Ночью я долго не спал. Первый труп — он всегда въёбывает по нервам. Даже если ты не знал, как его звали. А может, знал. Может, это был Петруша. Или Мелкий. Или тот, кто ел клей.
Теперь — не важно.
Я понял главное: игра началась по-настоящему. И она будет жрать нас всех — по одному, по кусочку, пока не останется либо Лорд... либо гора говна.
С утра воняло особенно ярко.
Навоз, пот, гарь и чей-то перегар сплелись в одно — в настоящий аромат Сырогорья. Я вышел из своей личной избы и чуть не поскользнулся на коровьем подарке. Снова. Уже третий раз за неделю. Записал в голове: «Завести повешенного для отпугивания скотины от порога».
На улице кипела жизнь, как в дырявом котле. Кто-то срал под куст, кто-то перетирал костяную ложку, а кто-то бегал и орал:
— Семена пропали! Кто спидорасил семена?!