К вечеру у бани — очередь, как за водкой в праздник.
Все чешутся, ругаются, но в душе (и на жопе) — чистота.
Это — победа. Маленькая. Паровая. Но своя.
**
ИНТЕРФЕЙС: Прогресс восстановления: 24%. Объекты: бараки, сортир, баня, кузня (кривая), кухня (воняет), карта на стене (мятая).
Комментарий: Стало похоже на жизнь. Если закрыть глаза, зажать нос и поверить в светлое будущее.
**
Я стою у парного дымка и думаю:
— Сначала — баня. Завтра — рынок. Послезавтра — дворец. Через неделю — нормальная жизнь. А потом, как пить дать, опять кто-то припрётся. Но хоть встречу чистым.
**
ИНТЕРФЕЙС: Уровень уверенности — 57%. Уровень решимости — 140%. Уровень здравого смысла — пока не найден.
Шестой день после великой мясорубки.
Мы живы. Мы злы. Мы устали.
Но главное — мы правим.
Утро началось с вопля:
— ОТКРОЙТЕ ВОРОТА, У МЕНЯ ХЛЕБ ГОРИТ!
Это была Пиздюха. Восемь лет, два кинжала, ноль тормозов. Наш мини-бог войны, ударная девочка, у которой уже больше трупов, чем у некоторых сотников.
Она прыгала по бревну на стене, верещала и размахивала флягой с керосином.
— Хорёк, она опять что-то жгла?
— Опять? Да она даже кашу разогревает в боевом угаре.
ИНТЕРФЕЙС: Психоединица “Пиздюха” активна. Настроение: бодрая ярость. Вероятность непреднамеренного поджога: 87%.
В лагере пахло гарью, потом и тухлым салом.
Арат провёл проверку казарм и выдал сухой отчёт, как пощёчину:
— Печки не работают. Лестницы воняют. Один из патрульных варит брагу прямо в медпункте.
— Медпункт есть?
— Теперь да.
Змей и Хорёк возглавляли тренировку новобранцев.
Один молчал и бил, второй матерился и бил. Симметрия.
— Кто не может поднять меч — будет поднимать Пиздюху. Она не против.
— А если я не хочу?! — возмутился какой-то пузатик.
Пиздюха спрыгнула с крыши, шлёпнулась перед ним и сказала:
— Тогда я тебя подниму. На кол.
Он согласился тренироваться.
ИНТЕРФЕЙС: Мотивация рекрутов: +14. Страх смерти: +31. Потребность в чистом нижнем белье: критическая.
К обеду пришёл караван. С флагом наших. Торговцы.
Привезли зерно, тухлую рыбу, хмель, деготь, несколько кур с глазами убийц, и одного повара, который утверждает, что готовил для самой Авроры.
— А что умеешь?
— Суп из всего. Даже из воспоминаний.
— Принят. Будешь кормить Пиздюху. Если выживешь — получишь медаль.
Пузо прибежал взмыленный:
— Лорд, у нас дефицит соли. И золота. И терпения.
— Соль купим. Золото найди. Терпение — под кроватью, рядом с совестью.
К вечеру я вызвал всех в центральную палатку.
На месте были:
– Арат, в доспехах, пахнет смертью и дисциплиной.
– Змей, со шрамом и пустым взглядом. Похож на чайник, у которого сорвало крышку.
– Хорёк, с багровым лицом и бицепсом размером с мешок картошки.
– Пиздюха, жующая угол карты.
– Пузо, потный и нервный.
– Поп, молящийся в углу и крестящий Пиздюху каждые 30 секунд.
— Слушайте, чудики, — начал я. — Таймер тикает. Врагов пока нет. Но это не значит, что мы расслабляем булки.
Завтра — продолжаем стройку.
Послезавтра — ищем, кто у нас ворует мешки с провизией (намёк на Пузо).
Через три дня — учения.
Через неделю — баня по графику, а не когда Пиздюха кого-то сожжёт.
ИНТЕРФЕЙС: Осталось 24 дня. Количество полезных дел — увеличивается. Количество идиотов на душу населения — стабильно.
— Праздник будет? — спросила Пиздюха.
— Будет. Как только достроим все сортиры по городу. Без них — никакой радости.
Я вышел к карте. Всё наше. Чисто.
Но не пусто. Где-то там, за краем, уже топчутся новые игроки.
Но пока… тишина.
— Всё, отдыхаем. Завтра снова еб... трудимся.
ИНТЕРФЕЙС: Уровень самоуверенности — 141%. Уровень “ну, погнали” — выше крыши.
Седьмой день после финальной мясорубки.
Утро началось с того, что в штаб прибежал Хорёк, матерясь так, будто наступил на грабли с гвоздями:
— Лорд! Пузо хлеб печёт! В подвале! На угле из сортирного дерева!
Я даже не сразу понял, что слышу.
— Чего, блядь?
— Он муку тырил с караванов. Яйца — с курятника. Воду — из колодца. Хлеб печёт. Продаёт. Народ жрёт и хвалит.
— Он чё, блядь, стал бизнесменом?
ИНТЕРФЕЙС: Обнаружена нелицензированная пекарня. Прибыль: +12 серебра. Риски: пищевое отравление, налоговое восстание, бунт пекарей.
Я спустился в подвал. Пахло мукой, дымом, жиром и коррупцией.
Пузо стоял у печи в фартуке, весь в муке, счастливый как кабан в луже.
— Здрав будь, Лорд! Хлебец не желаешь? Тёплый! С кориандром!
— Ты чё тут устроил, жопа с ушами?
— Это… стартап. Малый бизнес. Развитие региона. Импортозамещение.
— А налог?
— Я… думал, потом занесу… в казну… как бы…
Я взял буханку. Отломил. Надкусил.
…Сука, вкусно.
Я вышел наружу. Там уже столпились жители, нюхали воздух и тянули серебро.
— По одной в руки! — орал Пузо, вставая на ящик. — Без очереди не лезь, а то в печь залетишь!
— Харьк! — крикнул я. — Оцепить подвал! Оформить налог!
— Сколько ставим?
— Ставим всё. Десять процентов мне. Десять — на армию. Остальное — на восстановление бани. И чтоб мне тут воров не было!
ИНТЕРФЕЙС: Включена система налогового регулирования. Пузо жалуется. Население довольное. Хлеб вкусный. Опасность протестов: 0%. Опасность ожирения: 46%.
Днём Змей привёл новобранцев на дегустацию: