Наутро Джокер чувствовал себя как обычно. Он по-прежнему держал в объятиях Мак и проснулся от рассветного солнца. Как только парень пошевелился, девушка подняла голову с его груди. Она была такая сонная, мягкая и теплая, что Джокер невольно пробежался рукой по ее спине и плечу. Мак разжала кулак, в котором сжимала футболку парня во сне, и подняла голову выше, ближе к его лицу.
– Доброе утро, солнышко.
Джокер знал, как Макензи не любила, когда ее называли какими-то посторонними словами, и он не мог это игнорировать. А потом она потянулась к нему еще ближе, и ее мягкие губы накрыли его рот, как волна. Мак говорила ему: доброе утро, идиот. И он закрыл глаза от вкуса этих слов. И так же быстро ее слова умолкли, не успел он ответить.
Его глаза слипались от яркого утреннего солнца. Он хотел спать, но не мог уснуть. Укрывшись с головой одеялом, Арлен сжался в клубок обнаженных нервов. Мышцы пробирало разрядом электричества, под веками вспыхивали яркие пятна, а волосы вставали дыбом. Арлен почувствовал, как мурашки бегут к его голове, неся с собой плохие мысли, и закутался в одеяло плотнее, чтобы они не выбрались наружу.
Он знал, видел, как другой парень целует холодную кожу Макензи, которую вчера целовал он. Словно след губ Арлена стирается с каждым посторонним прикосновением. Словно этот след там был. Словно он носит помаду, чтобы оставлять следы на своих жертвах. Арлен застонал, пытаясь отогнать глупые мысли.
Свет пробивался даже сквозь одеяло. А за окном бушевал шторм, которого не пугали выглянувшие лучи. Арлен слышал смех мальчишек, песни девушек и стук копыт о камни. Он слышал, как маленький жеребенок выстукивает на одном месте – раз-два-раз-два-три-раз-раз, повторяя. С этим гулким звуком Арлену удалось погрузиться в томную дрему, не переставая слышать ритм и видеть пятна под веками.
Поднявшись в туалет, уснуть снова он не смог. Арлен взялся за свою тетрадь и ручку, почувствовав себя лучше от того, что хоть что-то способен контролировать. Он мог решить, чем закончится эта история и чем следующая, мог переписать финал предыдущей. Но мальчишка, ответственный за все происходившее в сюжете, всегда умирает. Будь он дьяволом или ангелом, человеком или деревом, отчего-то Арлен всегда видел, как за ним приходит смерть в образе загулявшей городской оборванки.
Только эта новая история другая. В ней нет умирающего парня, там сюжет под прицелом держит девчонка. Она должна умереть. Арлен это знает. Но не она – она хочет жить.
И Арлен забрасывает тетрадь в угол комнаты.
Ему не нравится терять контроль над собой.
Не нравится, как предательски дрожат руки и сердце бьется чаще.
Арлен выходит к волнам.
– Кто второй? – шепчет он, глядя в глубину.
Бриз не долетает до него, они не хотят отвечать. На голову падает ледяная капля. Вторая. Третья. Шестая. Дождь стекает по лбу, щекам, капает с носа, льется на губы. Арлен не повторяет вопрос – он знает, что его услышали. А еще он знает, что волны недовольны, что он сидит дома, а не ведет к ним кого следует. Ветер раскачивает воду, волны уже достигают пальцев ног Арлена.
Ветер треплет расстегнутый ворот рубашки.
Еле различимый шепот, тоненький, как колокольчики. Раньше Арлен их не слышал.
Прервал их другой, знакомый шепот: более грубые голоса, звучные. Арлен видел, что уровень воды стал выше, что за неделю непрерывного дождя остров погрузится в волны.
– Да. Чего вы хотите?
– Но кто второй?! Как мне найти его?
Воздух содрогнулся от грома, скрывая рычание волн.
Все умолкло, возвращая на остров привычный шторм. Мокрую траву и грязь снова накрыла серая стена дождя.
Это было глупо. Ничего глупее в жизни она не делала. Хотя да, она же ничего вообще не делала, за нее все делали другие. И вот ее дебют оказался провальным. Какой нормальный человек лезет целоваться к лучшему другу? Да во всех фильмах и книгах это ничем хорошим не заканчивается. Он ей даже не ответил. На ее первый поцелуй.
Макензи сидит в своей комнате. За шторами не видно дождя, но слышно, как капли бьются в хрупкое стекло. «Уходите!» – хочется прогнать их. Но девушка сидит на кровати и смотрит на рисунок Джокера на полу. Его глаза кажутся безжизненными. Их нужно перерисовать: Макензи берется за кисть. Или разорвать бумагу и не мучиться… Макензи берет картину за два угла и сжимает в кулаках.
Внизу открывается дверь. Слышится смех мамы и голос Джокера. Макензи прячет рисунок под кровать и боязливо спускается вниз, где Джокер скидывает ботинки. Он улыбается ей как обычно, и рука девушки машинально поднимается в ответ. Он ведет ее в кухню и ставит чайник на огонь.
– Макензи, Джокер, не засиживайтесь, – говорит мама, заглянув на кухню. – Сегодня опять шторм.
