Из стали лондонских тумановСтрана, сковавшая народ,Нависшая над океаномАрктически-свинцовых вод,Замкнувшая водами ГангаИмперию в полярный круг,Ты в целом мире иностранкаВ брезгливости небрежных рук.Всех стран как в сите, сеешь в СитиПосевы золота тебе.О, верить ли? – Просил: «пустите»Лев, заскучавший на гербе,Волной прилива, что отрезалТебя от них, к ним бросил в даль,Как на тебя когда то ЦезарьСвоих когорт гранит и сталь,Чтоб в полдень полутемных лавокИ в тень фламандских мастеровВнести ликующую славу,Второго солнце Ватерлоо,Чтоб на глухой в надменной силеНа вздох Потсдамского орла,Как на расцвет Бурбонских лилийРука спокойная легла.Твои победы в общем кличеСквозь сизый и нависший дым,Как за шагами Беатриче –Суровый Данте, мы следим, –Вы, дети холода и спорта,Не из объятий рождены,Но вместе с нами распростертыНа огневом кресте войны.
7. 1. 1915 г.
Москва.
<p>После…</p>
Юрию Юркуну.
Сберут осколки в шкатулки памяти,Дням пролетевшим склонят знаменаИ на заросшей буквами, истлевшей грамотеНапишут кровью именаДругим поверит суровый грохотВ полях изрезанных траншей,Вновь услыхать один их вздох хотьИ шепот топота зарытых здесь людей…Осенний ветер тугими струнамиКачал деревья в печальном вальсе:«О, только над ними, только над юнымиСжалься, о, сжалься, сжалься!».А гимн шрапнели в неба раны,Взрывая искры кровавой пены,Дыханью хмурому седого океанаО пленнике святой Елены,Теням, возставшим неохотноСледить за крыльями трепещущих побед,Где ласково стелется треск пулеметныйНа грохоте рвущихся лет…
Октябрь 1914 г.
Москва.
<p>Царьграду</p>
А. К. Мариэри.
Этой робости раны никто не залечит…Бронзовые копошатся дети,И не спрячутся смуглые и острые плечиВ кружевном одеяньи мечетей.Не прошепчут корявые буквы Корана,Чертит Босфор лишь лунная фелукаКак будто капает с лезвие ятаганаОтравленная временем и бессилием скука.Это Райи Балкан стяг красным по синемуПокрыть лохмотья среди ропщущого гула,Это Руми заставили мелкими зубами кинемоИзгрызть древний бархат ночного Стамбула,Это автомобилей несытые рукиИсщупывают мглу сжавшихся улиц,Это за горизонтом отравленные каплями скукиПаруса поникшие лениво встрепенулись.Не пророют ятаганом янычарыЯрости и крови гордый в веке ров,И развозят пароходы исчезающие чары,Цепко Охваченные пальцами Бедекеров.
16 Июля 1914 г.
Константинополь.
<p>Последний гимн</p>
Сергею Боброву
…Солнце уже больше не восходит из страны веселья: оно слишком любило Старую Землю…
