«И сколько продлится борьба с нейроимплантацией и ГСН? Быть может, сотни лет. Так почему бы не провести эксперимент по регенерации, в этот раз — на человеке? По всем прикидкам, подопытный доживёт до трёхсот лет. Разумеется, придётся всё держать в тайне...
Создать трёх клонов, которых он со временем „съест“ — бесчеловечно? Думаю, нет! Клоны-доноры не увидят мир, ни разу не откроют глаза. Ни восприятия, ни личности! Можно ли сказать, в таком случае, что они жили?»
Вот, кто подарил Фиесту полторы сотни лет! Отец. Только зачем Фиест принял подарок? Он не похож на счастливого человека! Впрочем, и на человека он не похож.
Не факт, что он — хуже, как я теперь понимаю, познакомившись поближе с людьми. Просто, не человек...
Кто знает, что за мысли были тогда в голове у Фиеста. Может, пытался сбежать от старости, а может — не пожелал упускать шанс привести внешность в соответствие с внутренним миром.
«Проект „MAB-17“»
«Нельзя недооценивать влияние Маяка. Армия, мне нужна армия...»
«Под прикрытием создания геноморфа для элитных боевых операций...»
«Отключить от Сети кластер, чтобы о разработке не пронюхал Маяк...»
«На фабриках у меня свои люди. Я создам десятки, а может и сотни таких...»
«Дзета, конечно же, Дзета! Волшебное сочетание: научная база, отсутствие контроля и диковатые местные — где же ещё искать прототип? Почему бы не совместить создание супероружия для Союза — по проекту „Левка“, и супероружия для меня? Плюс, нужны средства — этим займётся Фиест.
Как же так вышло, что, стремясь помочь человечеству, я скатился до наркоторговли с родственничком на пару?!»
Отец называет «родственничком» Фиеста? Или это — какая-то глупая шутка? Если нет, значит он и мой родственник тоже! Значит, во мне его кровь!
Это многое объясняет...
«Как ни странно, идеальный прототип обнаружил не я, а Кирилл. Увидев его подружку, Облако, я понял: она — именно то, что мне нужно. Ураган, не ребёнок! Я искал пацана, но... Так даже лучше!»
Отрываюсь от чтения. Руки трясутся, а невесомое тело куда-то летит. Кажется, что я сейчас провалюсь сквозь кровать.
Вот, кто прототип!
Облако!
Я разглядываю Мэйби, словно увидел впервые — до тех пор, пока она не начинает злится.
Опускаю глаза в текст, но вернуться к чтению никак не могу. Строчки пляшут, а буквы сливаются.
Облако... Облако... Облако...
Наконец, беру себя в руки. Я должен знать правду!
«Подправлю геном, личность доработаю в симуляторе: понижу способность к эмпатии, разовью агрессивность. Добавлю желание нравится и зависимость от людей, сделаю девчонку неспособной игнорировать прямые приказы. Ну, и всякое-разное, по мелочам. На то, чтобы внести в личность эти поправки уйдёт „года“ три-четыре моделирования в симуляторе: в результате девчонка будет считать себя семнадцатилетней. А реального времени, учитывая мощность местного вычислительного кластера — пара недель...»
