После того как его вытащили из моряОн несколько дней просыхалЕго отбивали как осьминогаЧтобы душа в нём хоть немного смягчиласьНо он не исторгал изо ртаПоследнего словаНе желал очищатьсяОт своей последней волиИ соль на его телеБыла как пот морской глубиныКуда он вошёл и откуда вышелС напором любовникаЗнающего что каждый разМожет оказаться последнимВ зубах он упрямоСжимал ракушку из тех чтоСобирал ребёнкомСувенир пучинОберег для тех которыеПожелали ходить пешкомПо морю<p>Поймал день?</p>Не торопишься ты ловить деньВремя едет верхом на своём мопедеА ты ползаешь по комнате на четверенькахИщаЛюбимую ногуНовый деньЗастаёт тебя на полуПытающегося забратьсяВ нору сна<p>Меры предосторожности</p>Скажи стихамЧтобы долго не сидели на солнцеЧернеют чернеют стихиИ белые их поляСжимаются покрасневОт тревоги ожоговНачни наконец жить в тениИли хотя бы намажься кремом от загараОбеспечь себе элементарную безопасностьПотому что эта дыра душиРазрастается изо дня в деньИ во что впитаетсяВсё сияющее излияние жизни?Всё транжирство божественного?Что будет отфильтровыватьУльтрафиолетовый ужас?Теперь когда мы обнаружилиЧто шрамы на нашем телеИзменили цвет и размерИ проступают на коже как финальные титры<p>Потеря высоты</p>Небо находитсяВ свободном паденииА ты от малейшегоЗемлетрясения пугаешьсяНе дай бог земляУйдёт у тебя из-под ногМожет быть мне и завидноЧто ты смотришь в обаА я пялюсь вверхСпотыкаясь то тут, то тамИзмеряя насколько снизилсяДетский горизонтНадеясь, что настанет деньКогда мы презрев гравитациюБудем падать в сторону звёздМожет быть мне и завидноЧто ты крепко стоишь на ногахА я говорю о вещах беспочвенныхНо ты помнишь дружище как мы за одну ночьВымахивали в высотуИ просыпались готовымиСхватить небо за пятки?А теперь это небоВисит у нас над головойИ ты на него даже не смотришьКроме как если закапает дождьТогда ты его проклинаешьЧто посмело заплакатьО высоте которую потерялоВ детских глазах<p>Фомас Цалапатис</p><p>Утром резня, господин Крак</p>Государственная литературная премия ГрецииНоминация «Литературный дебют»2012Издательство «Экати»,Афины, 2011(С. 11, 21, 29, 35, 43)<p>Бочка</p>Как-то утром господину Краку взгрустнулось. Он залез на бочку с селёдкой и стал смотреть в небо. Ему нравилось считать падающие самолёты. Вокруг него старики запускают воздушных змеев, и жидкая зелень. И яма, куда попадает в конце концов самое глубокое из недоумений, зарезанное, или просто защекоченное насмерть. Слышится кашель в темноте, а господин Крак всегда улыбается в самый неподходящий момент. Воздушные змеи цепляются за провода, и стариков бьёт током. Господин Крак смотрит на них. Смотрит на них и ест яблоки.
<p>Отзвук</p>Господину Краку не спится. Орда гуннов не даёт ему заснуть. Каждую ночь повторяется та же история и его изводит. Один и тот же грохот сдёргивает одеяла, один и тот же грохот раздвигает шторы, раздвигает веки. Подковы их лошадей оставляют выбоины на мостовой. Из их сердитых ноздрей вырывается пар. От суровых, огороженных железом взглядов кровь стынет в жилах. От того, как они счищают с клинков человеческие останки, кровь стынет в жилах.
