О как я радуюсь рассвету,Которому и дела нету,И дела нету до того,Как сильно я люблю его.И птице, что вблизи летела,Ей тоже никакого дела,Нет никакого дела ейДо бурной радости моей.Пространству, времени — им тожеНет дела до меня, похоже.А коли так, то, может быть,О сроках можно позабытьИ жить, не ведая предела,И вечно делать, что хотела —Писать стихи о красках дня,Которому не до меня.<p>«Хоть спешить не хочу, но люблю, забегая вперёд…»</p>Хоть спешить не хочу, но люблю, забегая вперёд,Неизвестно куда и зачем совершить перелёт.Череду всех событий намеченных опередив,Очутиться в краю столь влекущих меня перспектив.Даже странно, что в край, где туман и клубящийся дым,Поспешаю я так, будто знаю — он станет моимОткровением, чудом, и там я на то набреду,Что написано кем-то восторженным мне на роду.<p>«Вы идите, идите, не ждите меня…»</p>Вы идите, идите, не ждите меня.Я хочу рассмотреть краски этого дня.Я потрогать хочу эти снежные нити.Вы не ждите меня, вы идите, идите.Этот день — посмотрите, как рад он тому,Что внимание я уделяю ему,Что ценю голубую его оторочку.Он ведь скоро уйдёт умирать в одиночку.<p>«Лафа нам дочкам и сыночкам…»</p>Лафа нам дочкам и сыночкам:У нас и шкафчик был с грибочком,Была и бабочка в сачке,И липкий пряник в кулачке,И звонкий летний рукомойник,И сказка, где точил разбойникСвой необъятный страшный нож…Ты нас, пожалуйста, не трожь,Не трожь ты нас, судьба-злодейка,Веди себя, как чародейка,Как ты вела себя тогда,В мои невзрослые года,Вернее, в год послевоенный,Когда был двор с сиренью пенной,Когда лет семьдесят назадБыл подмосковный детский сад,Где был с грибом весёлый шкафчик,Где был фонариком рукавчикУ платья, что давали нам,Когда мы ждали наших мам;Где в день родительский особыйХлеб заменяли сладкой сдобой,Давали два крутых яйца,И счастью не было конца.<p>«Ах, дожить бы до дней акварельно лазурных…»</p>Ах, дожить бы до дней акварельно лазурныхИ до птичьих неистовых песен амурных,До рассеянных лёгких ажурных теней.Коль удастся дожить до означенных дней,То тогда… Что тогда — мне самой непонятно.Что-то жизнь подсказала, но как-то невнятно.Что-то муза пытается мне подсказать,Но она и двух слов не способна связать.<p>«Как это маленькое «я» меня достало!..»</p>Как это маленькое «я» меня достало!Оно, как к попе банный лист, ко мне присталоИ теребит меня и в ухо мне гундосит,Вниманья требует к себе и не выносит,Когда о нём хоть на секунду забываю,Когда свободной от проблем его бываюИ, коль на жалобу его не дам ответа,Оно шипит: «Да я сживу тебя со света».
