Немногие помнят                            про дни про те,как звались,                   как дрались они,но память                об этом                             красном днерабочее сердце хранит.Когда         капитал еще молод были были           трубы пониже,они      развевали знамя борьбыв своем            французском Париже.Надеждой                в сердцах бедняков                                               засновав,богатых             тревогой выев,живого социализма                               слованад миром                 зажглись впервые.Весь мир буржуев                             в аплодисментсливал            ладонное сальце,когда пошли                    по дорожной тесьмежандармы буржуев —                                   версальцы.Не рылись                 они                       у закона в графе,не спорили,                   воду толча.Коммуну              поставил к стене Галифе,французский                     ихний Колчак.Совсем ли умолкли их голоса,навек удалось ли прикончить? —Чтоб удостовериться,                                   дамы                                            в глазасовали            зонтика кончик.Коммуну              буржуй                          сжевал в аппетитеи губы           знаменами вытер.Лишь лозунг                     остался нам:                                         «Победите!Победите —                    или умрите!»Версальцы,                   Париж                              оплевав свинцом,ушли         под шпорный бряк,и вновь засияло                          буржуя лицодо нашего Октября.Рабочий класс                        и умней                                     и людней.Не сбить нас                     ни словом,                                      ни плетью.Они       продержались                              горсточку днеймы     будем                держаться столетья.Шелками               их имена лепечанад шествием                       красных масс,сегодня             гордость свою                                     и печальприносим                девятый раз.<p>ЛУЧШИЙ СТИХ</p>Аудитория                 сыплет                             вопросы колючие,старается озадачить                                 в записочном рвении.— Товарищ Маяковский,                                       прочтите                                                      лучшееваше        стихотворение.—Какому           стиху                    отдать честь?Думаю,            упершись в стол.Может быть,                    это им прочесть,а может,              прочесть то?Пока        перетряхиваю                              стихотворную старьи нем         ждет                 зал,газеты           «Северный рабочий»                                             секретарьтихо       мне             сказал…И гаркнул я,                   сбившись                                   с поэтического тона,громче           иерихонских хайл:— Товарищи!                      Рабочими                                      и войсками Кантонавзят       Шанхай! —Как будто                жесть                          в ладонях мнут,оваций сила                    росла и росла.Пять,         десять,                     пятнадцать минутрукоплескал Ярославль.Казалось,                буря                        вёрсты крыла,в ответ            на все                      чемберленьи нотыкатилась в Китай,—                                и стальные рылаотворачивали                      от Шанхая                                       дредноуты.Не приравняю                      всю                            поэтическую слякоть,любую           из лучших поэтических слав,не приравняю                      к простому                                       к газетному факту,если        так             ему                   рукоплещет Ярославль.О, есть ли                 привязанность                                        большей силищи,чем солидарность,                              прессующая                                                  рабочий улей?!Рукоплещи, ярославец,                                     маслобой и текстильщик,незнаемым                  и родным                                  китайским кули!<p>НЕ ВСЕ ТО ЗОЛОТО, ЧТО ХОЗРАСЧЕТ</p>
Перейти на страницу:

Поиск

Книга жанров

Похожие книги