Туманят ночи грозовыеМое цыганское житье,И я люблю, люблю впервые,О тульская моя Россия,Сухое золото твое.За церковью Бориса-ГлебаКраюхой аржаного хлебаГорячие ползут поля,И не было синее неба,Не пахла радостней земля.1918<p>4. УТРО («Свежеет смятая подушка…»)</p>1Свежеет смятая подушка.Лежу, не открывая глаз,А деревянная кукушкаПрокуковала восемь раз.Уже высоко солнце встало,Косым лучом пылится день.Натягиваю одеяло —Плотней закутываюсь в лень.Да как уснешь! Навстречу блескуРесницы тянутся давно,И ситцевую занавескуКолышет свежее окно.2Идти густыми коноплями,Где полдень дышит горячо,И полотенце с петухамиПривычно кинуть на плечо.Локтем отодвигать крапиву,Когда спускаешься к реке,На берегу нетерпеливоОдежду сбросить на пескеИ, отбежав от частокола,Пока спины не обожгло,Своею тяжестью веселойРазбить холодное стекло!1918<p>5. ВЕЧЕРОМ</p>Последний вечер. На прощаньеМы на балконе, при свечах,И вздрагивает вышиваньеВ твоих замедленных руках.Смотрю, как шелковые пчелкиЗапутались среди листвы.Поблескивание иголки,Похрустывание канвы.А дальше — смутное шуршанье,И над каймой цветов и птицТвое горячее дыханьеДа искорки из-под ресниц.Всё медленней, всё несвободнейЛожатся пальцы, никнет взор…Я знаю — грусть моя сегодняЛожится в пестрый твой узор.1918<p>«Давно переступают кони…»</p>Давно переступают кони,Луна встает из-за полей,Но бесконечны на балконеИ шумны проводы гостей.Со свечками и фонарямиВесь дом выходит на крыльцо,И за стеклянными дверямиМелькнуло милое лицо.В холодный сумрак за колонной,Пока не увидал никто,Скользнешь ты девочкой влюбленной,Накинув второпях пальто.Порывистый, невольно грубый,На этих старых ступенях,Прохладные целую губыИ звезды в ласковых глазах.И венчик полевой ромашки(К чему нарядные цветы?)К моей студенческой фуражке,Смеясь, прикалываешь ты.1918<p>7. ТИХВИН</p>Погасла люстра, меркнут ложи,И руку поднял дирижер.Так упоительно похожий,Вздохнув, загрохотал собор.Отеческое било снова Гудит.Чугунная грозаИдет и нежно, и сурово.Я вздрогнул и закрыл глаза.Так только в детстве и бывалоПод перезвон колоколов:Кумачный полог, одеялоИз разноцветных лоскутков.Окошко настежь, вянут травы,Толкутся мошки на дворе,И пыльный полдень плавит главыЗа Тихвинкой в монастыре.Когда-нибудь узлом поэмыТы станешь, тихий город мой,Сам узел Тихвинской системыСтянувший крепкою рукой.Здесь, скукой творческою смята,Душа моя изнемогла.Здесь Римский-Корсаков когда-тоЗапоминал колокола.1918<p>8. «О садах, согретых звездным светом…»</p>
Перейти на страницу:

Поиск

Книга жанров

Все книги серии Антология поэзии

Похожие книги