О садах, согретых звездным светом,Горестно и трудно мы поем.Оттого-то на пути земномАнгелы приставлены к поэтам.Водят, как слепых или детей,И, неутомимые скитальцы,Слышим мы внимательные пальцыМилых спутников в руке своей.Ангел неразумный и простой,Никогда не знающий, что надо,Верю, будешь ты моей женой,Легкой девушкой земного сада.Для земных неповторимых днейУходя от звезд и райских клавиш,В бестолковой комнате моейПыль сотрешь и вещи переставишь.А когда услышишь сквозь векаМерный ветер этой жизни сирой,Гибкая, в пылающих рукахСтанешь человеческою лирой.Был я слеп, но сын мой, наконец,Всё поймет, испепеленный светом,И про то, чего не знал отец,Скажет, потому что стал поэтом.Ненасытен и многоочитБудет он, как полная лампада.В этом жизнь. И бог меня простит,Если говорю не так, как надо!1919<p>9. «Друг, Вы слышите, друг, как тяжелое сердце мое…»</p>Друг, Вы слышите, друг, как тяжелое сердце мое,Словно загнанный пес, мокрой шерстью порывисто дышит.Мы молчим, а мороз всё крепчает, а руки как лед.И в бездонном окне только звезды да синие крыши.Там медведицей белой встает, колыхаясь, луна.Далеко за становьем бегут прошуршавшие лыжи,И, должно быть, вот так же у синего в звездах окнаКто-нибудь о России подумал в прозрачном Париже.Больше нет у них дома, и долго бродить им в снегу,Умирать у костров, да в бреду говорить про разлуку.Я смотрю Вам в глаза, я сказать ничего не могу,И горячее сердце кладу в Вашу бедную руку.1919<p>10. ДИККЕНС</p>Привычные покинув стены,Клуб, погруженный в сонный транс,Пять краснощеких джентльменов,Кряхтя, влезают в дилижанс.О члены Пиквикского клуба!В какую глубину невзгодИз домика под тенью дубаВас любопытство поведет?Встречая фрак темно-зеленыйУсмешкой плутоватых глаз,Почтительные почтальоныСлегка поддерживают вас.И, доверяя почве зыбкойЖизнь драгоценную свою,Зевнув, с блаженною улыбкойОтходите вы к забытью.Вспотевшим позволяя шляпамСползать на загорелый нос,Ответствуйте неспешным храпомБичу и шороху колес.Вас из-за пыльной занавескиРазбудит радостный рожок,Когда на холм в июльском блескеВзбежит курчавый городок.О, сколько, сколько добрый гений,Почтовых погоняя кляч,Сулит дорожных приключений,Рассказов, встреч и неудач!А где-то за конторкой Сити,Вихрастый, с продранным локтем,Голодный клерк вам нить событийПлетет всю ночь, скрипя пером,Чтоб можно было улыбнутьсяИ в душном мире торгаша,Пока свеча плывет на блюдце,А мыши возятся, шурша.1919<p>11. «На палубе разбойничьего брига…»</p>
